Saudade de amanhã

Chegadas e partidas

2012-01-27T19:34:00.002-02:00

Não que o sorriso não vá embora quando lembro que é chegada a hora de partir. Às vezes vejo as pessoas se lembrarem que estão partindo apenas na hora de partir. Claro que não carece sofrer por antecipação, mas aproveitar.

Festas de despedida para viagens, intercâmbios ou até mesmo mudanças para outras cidades (ou países) me trazem isso à cabeça. Claro que a gente quer ter os que gostamos por perto, de preferência a maior quantidade deles ao alcance de um abraço. Parece um pouco aqueles happy hours de fim de ano, um clima de 'não fizemos nada até agora, temos que correr porque o ano está acabando'.

Parece que só quando se propõe um encontro desses se percebe que o tempo está passando. O tempo tá passando todo tempo, tá passando agora. As festas de bota-fora são clássicas já, dá a impressão que tenho uma por mês pra ir. Claro que nosso momento econômico ajuda, mas sinto que há mais festa do que reflexão. A consciência, o pensamento e - principalmente - o aproveitamento da companhia, do aprendizado e das trocas de ideia com o outro devem se dar todo dia.

Ao voltar para casa, depois de dormir de novo em sua cama, comer a comida da sua mãe e pegar trânsito no seu carro, também se comemora. As festas de bota-dentro (com trocadalho), são - no fundo - a verdadeira razão para se viajar. E é pruma dessas que eu vou agora.

2011, um ano muito

2012-01-08T19:16:00.001-02:00

Parado desde o ano passado, esse blog renasce mais uma vez com a missão de olhar pra trás e – com alguma saudade, afinal – relembrar porque 2011 foi tão cheio. Se um ano passa voando (clichê number one) é porque os acontecimentos que o permearam tiveram de extrema intensidade, somando-se e dando significado a vários outros em nossas vida.

Quase um programa careta com Sérgio Chapelin e Glória Maria apresentando numa antiga ruína meio esquisita no Rio de Janeiro, esta retrospectiva leva em conta só o que achei útil pra minha vida mesmo. Considero um registro particular quase público do que me foi importante em 2011. Obviamente, o 100% particular tá registrado num notebook, de papel, muito menos efêmero que esse bytes que enxergas agora.

Os que se indignam, quer seja com o fato de o primeiro ano de governo Dilma ter sido recheado por escândalos de corrupção que derrubaram 7 ministros da base aliada – tutti buona gente – ou com o fato de terem ousado comparar Neymar a Messi e o Santos ao Barcelona, encontraram em 2011 seu ano símbolo. Finalmente alguma gente percebeu que tem demasiada coisa errada com muito poder concentrado nas mãos de muito poucos. Claro, a internet é a estrada por onde correm as informações, as mobilizações e as segundas versões.

Foi justamente buscando criar uma segunda versão para a história contemporânea que a chamada Primavera Árabe tocou fogo ao próprio corpo para mostrar ao mundo que imolar-se pode dar sentido à busca de um mundo melhor, por meio de mobilizações populares e da busca por algo mais democrático. Não sou ingênuo de cogitar que dessas inspiradoras revoltas não surgirão governos fundamentalistas e que, em pouquíssimos casos, espero, sentiremos saudades dos antigos déspotas.

Por falar neles, junto com Nero, a palavra ‘déspota’ aparece imediatamente no meu imaginário associada a Muamar Kadafi. Pelo menos até pouco tempo atrás. Confesso que quando a bagunça começou na Tunísia eu apostaria que jamais chegaria à Líbia, pois imaginava que o sistema de contrarrevolução interno deles fosse um dos mais sofisticados – não justos, claro – do mundo. Ah, como eu adoro me enganar.

Ao que pareceu, o povo, apoiado (ou completamente facilitado pela OTAN), tomou o poder e encerrou mais de 40 anos de regime militar. O fim de Kadafi achei triste e acho que as coberturas da mídia teimaram em apoiar a tese de que a justiça se fez, quando o que se fez foi um linchamento público brutal. Desnecessário e injusto, mas talvez inevitável. Não sei como eu reagiria se surpreendesse o ditador que tocou o terror no meu país por 40 anos escondido dentro de um duto. Talvez fizesse pior. É muito fácil falar de longe.

Dois jornalistas brasileiros pagaram o preço de se fazer uma cobertura real in loco. O Andrei Netto, do Estadão, passou 8 dias preso na Líbia – e contou pra gente durante quase duas horas detalhes de tudo. Surreal a diferença entre ler e olhar nos olhos de quem sofreu tal violência. O outro foi o Germano Assad, que apesar de ter o mesmo sobrenome do ditador sírio, passou algumas terríveis noites numa prisão na Síria, apenas porque estava no lugar errado na hora errada.

Enfrentar as forças do governo virou um belo de um hobby mundial. Que bom. Na Grécia, na Espanha, no Chile, em Nova York. Sim, por motivos diferentes, mas sempre abastecidos pela indignação e pelo descaso com a lida do que é público, da gestão de Estados, das prioridades reais das nações. Para colocar o dedo na ferida do atual sistema econômico financeiro. Tomara que se conscientizar e se politizar seja algo que tome mais do que centros de cidades de todo o mundo, que ocupe os pensamentos e os debates em todas as áreas. Que não falte combustível e torque em 2012.

Oxalá o mesmo ânimo contagie o governo Dilma, que fique mais para a faxina e menos para debaixo do tapete. Sinto as boas intenções sinceras na presidente, mas a vejo cercada de tubarões que cobram pedágios para que governe. Nossa agora sexta economia do mundo merece ser mais que uma economia poderosa, e deve olhar essa ultrapassagem sobre a Inglaterra como uma oportunidade de melhorar as desigualdades. Repensar sua relação com poder, e corrupção.

Punir e mostrar que é possível castigar deve ser exemplo por aqui, num ano em que os acidentes de carro e atropelamentos com morte deram um boom (na mídia também, lógico), se faz urgente uma mudança significativa na lei. Mas ainda acho que um mensalão, uma CPI de fachada ou um aumento exponencial de patrimônio são muito mais escandalosos do que um Camaro com um babaca no volante ou um atropelamento de alguém que poderia ser um amigo meu na Vila Madalena. Estamos sendo todos lesados, calados, coniventes.

Mas claro que há mudanças. 2011 foi o ano das marchas: marcha pela consciência no trânsito, marcha das vagabundas, marcha da maconha (ei, polícia, maconha é uma delícia – bradavam) e a marcha da liberdade, pelo direito de fazer marchas. Precisamos sim continuar marchando, mas tomando cuidado para não virar carne de vaca. Por falar em carne, rolou o inesquecível churrascão da gente diferenciada, em Higienópolis, após uma senhora demonstrar a resistente ignorância crônica da nossa classe dominante.

Ano de muitas greves, de bancários e carteiros até coveiros – sinal mínimo de que algumas coisas estão erradas até mesmo na fantástica terra das Casas Bahia. Unificar as organizações das passeatas e escolher um tema de cada vez podem ser um caminho.

Palco de marchas e manifestações politicas, a Avenida Paulista foi em 2011 – de novo – cenário de perseguições e atos homofóbicos. Palhaçada. E o país quer ser mais que a Inglaterra. Lá perto da Paulista abriu a famosa linha 4 Amarela, depois de 15 anos anunciada pelo PSDB. Realmente transporte público de massa ainda não é prioridade tucana, de fato. Logo ali, na Consolação, o Belas Artes fechou suas portas e acabou para sempre. Uma tristeza infinita para quem gosta de cinema em Sampa.

Uns que queriam virar personagem de cinema, mas viraram de pastelão americano foram os invasores da Reitoria da USP. Completamente sem necessidade e sem a menor noção de diálogo e liderança, se deixaram fotografar levando centenas de latas de cerveja para dentro do prédio – desacreditando completamente ‘o movimento’ perante a opinião pública. E o pior, é que ao não deixarem jornalistas entrarem lá, permitiram que a PM agisse com a truculência que deve ter agido e plantado os coquetéis molotov que exibiu em rede nacional. Faltou bom senso de ambas as partes, e ninguém virou mártir nem bandido. By the way, formado na FEA e na Poli, o prefeito Kassab criou um partido, fudeu – mais ainda – a cidade e aumento a passagem de ônibus pra R$ 3. E continua cínico e dissimulado.

Já pra mim, a USP marcou por conta da morte do estudante Felipe Ramos de Paiva. Não que eu conhecesse ele, longe disso. Infelizmente acabei atuando muito na cobertura de sua morte e acidentalmente fiz as vezes de repórter investigativo. Sem dúvidas um dos dias mais exaustivos e com mais energia negativa de toda minha (ainda curta) carreira profissional. Outro ponto baixo energeticamente foi o massacre de Realengo que virou matéria de uma página no metrópole feita junto com meu colega e amigo Carlos Lordelo. Nesse dia eu saí absolutamente morto. Assim como todo o Brasil.

Impossível também foi não se emocionar com as imagens assustadoras do tsunami no Japão e das histórias horripilantes da região serrana do Rio. Por outro lado, a tão sonhada (pelo mundo ou só pelos americanos!?) imagem de Osama Bin Laden morto não veio à tona, nem na era dos vazamentos internéticos.

Não dá pra terminar o ano sem falar do Zé Love, vulgo Zé Eduardo, jogador medíocre que conseguiu ser campeão da Libertadores da América pelo Santos. Ele, junto com Bruno de Luca – que namora a Miss Brasil – e, Justin Bieber – que encheu 2 Morumbis inteiros, me fazem chegar nas perspectivas para esse ano. Se eles conseguiram tudo isso, acho que a gente consegue ter um 2012 melhorzinho.

Meu mini manifesto pela bicicleta

2011-10-09T15:39:00.002-03:00

Mãe, entendo suas preocupações. A bicicleta não é um viés para me machucar. Eu, embora não pareça, não curto ficar ralado ou com pé quebrado e usando muletas. É uma forma saudável que encontrei de me exercitar e me manter bem. É a minha hidroginástica. Enquanto eu posso. Já já vai ser otura coisa. Me faz bem, me faz sentir alerta, estimula mil sentidos. A cabeça funciona que é uma beleza.

Aliás, quando foi a ultima vez que voce me viu acordando num domingo as 8 da manhã por vontade própria? Pois é, fiz isso hoje. Com um sorriso no rosto. E quando vi que choviscava lá fora fiquei ainda mais orgulhoso, porque já estava de pé e não voltaria pra cama. E foi debaixo de garoa que eu pedalei boa parte dos 27km de hoje. A outra parte foi debaixo de um toró terrível ali na região do Jockey Club. Arrependimento? Nenhum. Raiva da chuva? Nenhuma. Eu estava lá, e ela também estava lá por alguma razão.

Interpretei que foi para me dar uma prévia do que será a descida dos 80 km da Serra do Mar na quarta-feira. Não, não é pela Estrada Velha, mas pelas novas estradas de manutenção da Ecovias. Olha que bacana essa oportunidade, olha que legal seu filho percorrendo a serra que os jesuítas subiram, não em lombo de burro, mas num veículo impulsionado por ele mesmo. Um veículo que faz ele se sentir vivo, com o maldito e abençoado vento no rosto. E a impagável sensação de estar vivo. Continuo te amando e sendo seu filho de sempre. Mas me desculpe, pois não vou desistir sem tentar.

O retrato do Brasil num acidente de trânsito

2011-10-03T21:30:00.002-03:00

Uma conversão proibida, uma rodovia federal, um carro preto e outro vinho, velho e com a luz apagada, colisão. Ninguém viu chegando. Chegou. E com muita força. Força. Muita. Protege-se o rosto. Barulho de vidro estilhaçando. No instante seguinte você pergunta a todos se estão bem. O olhar de quem acaba de sofrer um acidente automobilístico é absolutamente animal. Do instinto de sobrevivência aflorado. Pouco sangue escorria do nariz dela, ufa. Esperava ver o inferno quando me virei, sentado no banco do passageiro. Conseguimos todos os quatro sair andando bem.

O casal já estava do lado de fora, assustado, mas bem. Ele, mais para nervoso e exaltado, dizia que tinha acabado de comprar o carro, seu primeiro, de ano 1986. E que não tinha habilitação, mas que estava tirando-a. Ela, mais calma, se preocupou conosco. Ambos tinham cortes nas pernas que não pareciam feios.

Os bombeiros vieram. Com muita rapidez. Dois carros, uma ambulância. Fomos todos atendidos, com calma e dedicação, e uma atenção invejosa. Ah, se os caixas de banco, os seguranças de boate e os políticos de Brasília vissem. Por amor ao próximo, por honra. Deviam divulgar mais o lema ‘vida por vidas’. O motorista do outro carro disse que era de SP também mas que morava ali há muito tempo, se eu conhecia Heliópolis, de onde ele era. Tentativa de intimidação?

Ainda bem que estávamos em três carros, portanto deu para dividir funções. Alguns rumo ao hospital. Outros ficaram com bombeiros por lá, na Rio-Santos parcialmente interditada, com o que sobrou do Uno 86 no meio da pista. Esperando, junto com o guincho do seguro, a Polícia Rodoviária Federal para fazer a perícia e depois irmos à delegacia registrar a ocorrência. Há uma única viatura para dar conta de um trecho de quase 200 quilômetros.

Andei de ambulância do resgate, com sirene. E foi legal. Claro que só estou contando isso porque não aconteceu nada de grave. Uma vez na vida, basta. No hospital, raio xis, gaze, e analgésicos. PS da Santa Casa de Angra dos Reis, não recomendo pela estrutura, mas pela dedicação dos plantonistas num sábado à noite. Novamente, de uma dignidade de fazer inveja a quem manda no País. Ela estava bem, o cortezinho de 4 milímetros no nariz estancou. A boca inchou, é verdade, mas ela e todo mundo sabia que tinha sido pouco pelo tamanho da batida. O ortopedista era Renato, como meu velho, lhe disse. Com minha chapa do ombro nas mãos, afirmou que era apenas contusão muscular, receitou. Sorriso no rosto. Era o quarto a dizer que tivemos muita sorte aquela noite.

Recebemos alta, e convocações para comparecer à DP, onde um solitário investigador estava de plantão. Na parede, um aviso à caneta: ‘Por favor não sente no sofá com a arma no coldre, pois o sofá rasga’.

Infelizmente os documentos da motorista e do carro ainda não haviam chegado porque era necessário que os bombeiros entregassem à Polícia Rodoviária Federal, que após periciar, entregaria os documentos à Polícia Civil junto com seu laudo. Portanto, deveríamos voltar na manhã seguinte. Domingo de manhã na delegacia de uma cidade litorânea brasileira. Claro que não daria certo.

Já havia se passado mais de três horas do acidente, todos bem, atendidos e liberados. E nada o que fazer na delegacia, sem o laudo da PRF. E o guincho não podia rebocar os veículos sem o tal papel. Enquanto isso, fizemos um rodízio nas funções e coube a mim ir esperar junto ao bombeiros a chegada dos federais para então acionar novamente o seguro, que acionaria novamente o guincho.

Antes disso, comemos no Max Burguer, e alguns sanduiches foram levados como gentileza aos bombeiros, alguns deles sem comer desde a hora do almoço. Já passava da 01h33 quando o capitão responsável ordenou que recusassem a gentileza, pois estaríamos ‘comprando-os’. Engraçado pensar como simples sanduiches de madrugada ‘comprariam’ bombeiros que – além de nada terem a vender - , tiveram peito para enfrentar homens do BOPE (armados de fuzil) na porrada por um justo e merecido aumento de salário.

Mais três horas de prosa com um cabo muito educado e devoto do que faz. Disse que não há sensação melhor do que chegar em casa após ter salvado uma vida. E nem sentimento pior do que perder outra vida em suas mãos. Contou-me como foi um dos linhas de frente da invasão do quartel central em junho, e deu (sem querer) uma aula de dedicação e profissionalismo.

As amigas advogadas descobriram que a apólice não cobriria imprudência da motorista e menos ainda, pagaria o carro do terceiro. Portanto criar uma história se fazia necessário para obter um laudo que obrigasse o seguro a pagar tudo. E toca eu a tentar mentir às 4 horas manhã – hora em que a PRF chegou, quase 6 horas depois do acidente – e convencer os hómi de que apareceu um bêbado na estrada, a motorista tentou desviar, perdeu o controle do carro, e o de trás veio e colidiu.

Tudo o que eu não queria era mentir depois de tudo o que tinha acontecido e da sinceridade com que o mundo e o Brasil tinha se mostrado para mim naquelas últimas horas. E é obvio que não convenci o PRF com cara de corrupto caricatural, estilo Tropa de Elite. Ele queria porque queria falar com a motorista, que aquela hora já dormia – ou tentava, pelo menos – tranquilamente na pousada.

Ficou óbvio que só liberaria os documentos do carro mediante propina. E meu medo de deixar duas meninas irem negociar com policial corrupto. Ainda tinha que esperar o guincho, que chegaria em até uma hora. Isso porque estávamos na frente de uma das favelas mais perigosas da região, Comando Vermelho, claro. E que era ponto de desova de corpo. Eu continuava esperando o guincho, agora sem bombeiros para tranquilizar.

As meninas foram, falaram, e voltaram com os documentos. O polícia desconfia de mim. A atuação foi convincente, o roxo no rosto e a blusinha branca justa num seio siliconado, ajudou, é fato.

Voltaram, deixaram o documento com o simpático motorista do guincho e rumamos juntos para a pousada. Já amanhecia quando tomei um susto daqueles. Um ruído distante, e logo um barulho seco bem próximo de mim. Me protegi. Era o jornal recém entregue. Com as páginas do Globo sujando os dedos, o cheiro do café fresco cruzando as narinas, me senti vivo. Renascido. E assustadoramente brasileiro.

No pé e no ouvido

2011-09-24T08:02:00.000-03:00

Tem uma expressão que eu gosto do surf que é 'a prancha está no pé'. Isso significa que o surfista está em sintonia com seu equipamento, que está fazendo o melhor uso possível dele. Tá certo que faz tempo que eu não pego onda, mas acho que essa expressão define bem como anda minha relação com meu radinho. Sim, posso não estar surfando, mas mal comparando eu diria que meu rádio 'está no ouvido'. E tá super.

Tenho ouvido muito rádio, meu iPod anda bem aposentado. As música preferidas cabem em mp3, mas o que enche os tímpanos ultimamente são os sons da Eldorado Brasil 3000 FM, a melhor rádio de Sampa hoje em dia. E não é porque trabalho 4 andares em cima dessa rádio, mas aposto contigo que não tem sequência melhor no dial. Pode ligar, especialmente aos finais de semana, e comprovar. Se for um sábado de sol, você vai ver que o desgraçado do programador consegue fazer uma playlist que tem tudo a ver o dia lá fora. E se estiver chovendo e friozinho, ele tem a manha de colocar uma trilha adequada.

E tem a Oi FM que também consegue manter um ritmo bom em algumas horas do dia, quando não se mete muito à besta com sonzinhos indies que só o programador e seus miguxinhos do mundo fashion conhecem. Mas eu tô que tô em sintonia com radinho.

Peruinhas

2011-09-19T08:21:00.001-03:00

Dia desses vi uma dessas blitz promocionais de rádios FM aqui perto de casa. Nossa, isso é tão antigo, lembro da minha época que a 'peruinha Jovem Pan' era o máximo, mas que eu nunca a encontrei. Sim, já ganhei ingresso de rádio, desses que tem ligar rápido. Era para um show do Planet Hemp no Palace, no qual gravaram o eterno MTV Ao Vivo. Se foi legal? Poxa, claro que foi. Eu ouvi o disco muitas vezes depois porque é óbvio que fui barrado na porta, com 16 anos. O que peruas e promoções têm a ver comigo? Ambas são ideias são antiquadas para mim, mas assim como o Planet, engraçadamente fizeram muito sentido numa época da minha vida.

Terrivelmente humanos

2011-09-14T17:16:00.002-03:00

Todo mundo sabe onde estava em 11 de setembro de 2001. E quase todo mundo que quer falar disso começa o texto assim. Bom, o que o décimo aniversário dos ataques me fazem perceber é o quanto ele mudou nossas vidas. Não o mundo, não vejo tanto assim. Apesar de o quarto avião não ter batido na Casa Branca ou onde quer que se destinava, acho que o atentado nos trouxe à essência humana. Por lembrar tão bem onde, como e com quem estávamos naquele ensolarado dia em Manhattan, eu acho que isso ficou eternizado em nós com a relevância de ter começado dois movimentos. Um é a reflexão sobre o que queriam dizer aqueles terroristas e o grupo que dominou os aviões. A outra é o nosso retorno à condição extremamente humana de vulnerabilidade e imprevisibilidade. Simplesmente não sabíamos o que iria acontecer dali pra frente e isso nos deixava de certa forma muito impotentes. Por um momento, nós, civilização ocidental predominante, dona da verdade, da força e da grana, não sabíamos o que fazer. E principalmente como pensar. E com Bin Laden vivo ou morto, ainda acho que não entendemos nada.

Mas que que aconteceu com seu pé?

2011-08-17T22:19:00.006-03:00

Faz um mês que 98,5% das minhas conversas são praticamente monotemáticas. Claro que se fala de outras coisas, em 15% do tempo de duração que resta das conversas. Mas está comprovado, quem te conhece pouco vê na bota ortopédica (aka robofoot) e no acessório de apoio - bengala ou muleta - uma maravilhosa desculpa pra puxar assunto.

Quem me conhece sabe que eu gosto de falar. Só que de vez em quando eu não aguento mais contar a mesma história, mesmíssimo caô. Daí alguém deu uma ideia: usar a criatividade. E meus maravilhosos dons teatrais. A regra: sempre que estivesse acompanhado por alguém que soubesse como foi meu acidente, inventaria uma história diferente.

A vítima 1 foi a mais hilária. Com olhar sério, um pouco cabisbaixo e com cara de dor, comecei a narrativa. 'Existe um lugar no Mato Grosso do Sul, um chapadão, onde existe uma comunidade chamada Projeto Portal. Por lá costumamos avistar e ter contatos com seres extraterrenos. Foi durante uma experiência de quase abdução que eu machuquei o pé. Meus chacras não estavam todos abertos para ser competamente abduzido e poder ser levado para uma volta em um nave intergalática. A poucos metros de entrar na aeronave, me deu uma bad vibe, meu chacras se fecharam e vibe complicou. Caí, quebrei o pé". E saí sério.

A segunda foi mais utópica, mas contada com a mesma seriedade. 'Eu estava na casa do Geraldo Magela, aquele humorista cego, fazendo uma entrevista para um frila de uma revista de acessibilidade, quando de repente, a luz da sala queimou. Ele só percebeu porque eu falei, claro. O apê dele era escuro, comecinho de noite, não consegui enxergar nem a cor do meu bloquinho. Ele muito gentilmente disse que na dispensa havia lâmpadas no armário superior direito perto da porta, assim como uma escada no canto esquerdo, próxima ao interruptor. Fui lá. Claro que não seria eu que iria segurar a escada. Quando eu estava trocando a lâmpada, aquele ceguinho filho da puta foi fazer piada, tremeu levemente a escada e eu caí. Mas pelo menos ele se fudeu também porque eu torci o pé, mas a escada caiu em cima dele".

Aceito sugestões para novas, chulas e/ou criativas ideias. Pode deixar só a primeira frase, que o resto eu invento, afinal trabalhar com a verdade não pode engessar o profissional.

Distorcendo o nariz

2011-08-08T22:50:00.005-03:00

De todos os meus sentidos que não funcionam - ou seja, quase todos -, o que provavelmente menos foi agraciado é o o olfato. De rosas, de pizza, de maconha ou maresia. Sinto pouco cheiro, quase nada. A ineficácia é tamanha que todo cheiro que sinto, duplico mentalmente para tentar entender a dimensão. Sinto cheiro na imaginação.

A rinite é uma espécie de miopia com hipermetropia nasal, temperada com astigmatismo. Uma calvíce crônica dos odores. Cada vez mais você sente menos odores. E trabalhar na Marginal do rio Tietê, por supuesto, não melhora em nada isso, mas até que a rinite ajuda a não sofrer tanto.

Mas algumas vezes, meio que subitamente, a narina se abre que nem perna na zona. Uuuuuuu. E a enxurrada de informações olfativas demoram um tempo para serem processadas. Confesso que alguns abraços femininos induzem essa reação. Um brinde às cheirosas.

Cigarro é outra coisa que faz meu nariz apitar. Não tem jeito, acendeu um careta do meu lado, eu acabo torcendo o nariz. Pode até ser uma cheirosa, cigarro é chato. Claro que eu não saio correndo, mas já deu vontade.

Certa vez me ofereceram um tal de Afrin, me garantindo que seria uma espécie de óculos que clareariam o meu olfato, me fazendo respirar numa nova dimensão. De fato, a sensação é maravilhosa, mas altamente viciante. Como míope - ocular, claro - devo confessar que muitas vezes gosto de ficar sem óculos só pra curtir o mundo numa nova dimensão. Fica meio impressionista, tudo borrado, até mais bonito. E acho que por isso não me atrevo a virar usuário de Afrin e afins, para manter esse quase impressionismo olfativo.

Melaleuca espiritual

2011-07-24T00:54:00.004-03:00

E de repente ali está meu pé sendo pisado pelo pneu de Palio Weekend numa rua pouco movimentada do bairro do Pacaembu. Me lembrar da cor seria um pouco muito. Recordo-me do voo, do grito de ‘cuidado, o carro’ e talvez da minha mão no freio. O fato é que a bicicleta está agora em cima da minha cabeça, que estava quase sob o carro. Quase. Que sorte, pensou o leitor.

Que sorte, penso eu. Perguntam se estou bem, alguma resposta mal criada até passa pela minha cabeça, tamanha a clareza que me envolve. Sinto que bateu, mas a dor não vem. Estranho. Um estranho familiar. Dos tombos de criança, dos ralados. Meu cotovelo pulsa, e entre minha clareza e meu bom senso me avisa estar mais ralado que o parmesão na macarronada que começaríamos a preparar.

Era domingo, daqueles azuis de veranico de inverno teimoso de país tropical. Tiram a bike de cima de mim. Voz conhecida, conforto. Tio é pai nessas horas. Sim, consigo levantar, acho. Hospital, bora, diz o atropelador. Aterrorizado está ele. Não eu.

Com uma frieza improvável, e louvável – modestamente – aceitei o Samaritano em detrimento da Santa Casa. Lá tem convênio, pensam. Já que to pagando Amil há um mês e meio, bora. Tio pergunta: ‘acha que quebrou?’. Acho que não, mas tá feio, foi ligamento, aposto.

A pergunta mais feita ao longo da semana foi: ‘doeu muito’. A resposta parece besta – e é mesmo – doeu pouco na hora, mas a consciência da adrenalina que me impedia de sofrer foi linda. Nunca estive num tiroteio, mas imagino que ser baleado num tiroteio deve ter esse gosto. A substância corre tão forte na veia que inibe que o cérebro processe o sentimento de ‘dor’, pura e simplesmente’. E ter a perfeita noção de que isso estava acontecendo, até quase uma hora depois, quando, apesar do coração acelerado, senti o excesso de tremedeiras a me levar a uma situação em que iria sucumbir. – Chefe, apressa o sedativo, vou entrar em choque, disse ao enfermeiro.

O tio disse que eu ‘tremia, coitadinho’. Mas falava, eu falava, procurava me divertir. A consciência me entretinha, fazia rir. Toca a dizer bobagem, porque se não resolve, alivia. Tipo na vida, mesmo. A dúvida do médico era: pro raio x direto ou sedativo? ‘Dopa eu, doutor’. Além de ser legal, vai ser muito necessário, porque só a ideia de dobrar o joelho e o tornozelo me arrepia nesse instante.

Leve, easy, amigável. Esse era eu depois de algumas cositas na veia. Me leva pra xerox. Tive certeza que o radiologista era corintiano só pelo jeito como gritou alguma coisa no fim do corredor. Mas me tratou feito são paulino. E eu gritei feito são paulino a cada movimento que ele pedia para encaixar o pé e o joelho. Pra cima, pra baixo, de lado, oblíquo. Isso porque foi com doping.

O Brasil haveria de ser eliminado nos pênaltis pelo Paraguai dali alguns minutos. Mas isso não importava. Sem fraturas, disse o doutorzinho. Mas tem lesão de tendão ou ligamentos. Só vai dar pra ver quando desinchar. Uma semana de tala de gesso.

E ela passou bem até. Em sete dias me alfabetizei com muletas, claro que ainda estou juntando sílabas, mas me comunico pela casa toda. Banho é um happening, can’t deny. Carinho, cuidados e atenção de todos. Até dos mais distantes. Enfim, na média, os ralados doeram mais.

E é aí, na sexta-feira, que entra a melaleuca. Plantinha australiana batuta, que vem em forma de óleo, para dissolver em creme. Potente. Cheiro forte, não desagradável. Recomendação da amiga e xamã Lisandra. Cicatrizante poderoso, como nunca imaginei. As casquinhas dos meus ralados foram-se indo formosas de ontem pra hoje, dando lugar a uma pele nova, rosada, mas forte apesar de jovem.

Mas quem sabe o que me interesse seja o que vem junto com essa cicatrização. O poder de ver sua pele se refazer hora a hora diante dos teus olhos também te faz refletir na capacidade das coisas dentro de você se reconstruírem, se reestruturarem e reerguerem. Robustas, fortalecidas e mais versáteis até. Gosto do conceito de resiliência, pela mobilidade e flexibilidade que implica.

O tombo, o acidente – seja lá como chame – não virou uma reflexão sobre pedalar ou não em São Paulo, mas algo maior. ‘Aproveita pra pensar na vida’, foi a segunda frase mais escutada na semana, depois de ‘você tá bem?’.

A imobilidade e a incapacidade física despertam outras capacidades. E perceber isso em uma semana de confinamento foi lindo. A reflexão, o entendimento e a percepção são uma espécie de melaleuca da alma.

Primeiro no vestibular

2011-06-30T08:28:00.003-03:00

Simplesmente é fato. Além de calcada em uma estatística parcial e não embasada, minha próxima afirmação será assaz preconceituosa e carregada de inveja:

99% dos candidatos que passam nos primeiros lugares no vestibular são:

a) loucos
b) emocionalmente desequilibrados
c) chatos
d) esvaziados de inteligência emocional
e) todas as anteriores

Pode reparar naqueles caras que aparecem em outdoor de cursinho no começo do ano: tem sempre os campeões da Fuvest, da Poli e do ITA. Eles são potenciais alunos jubilados, vítimas de bullying e até matadores de criancinha. Ao longos desses tempos trabalhando com educação tenho colecionado histórias assombrosas sobre os 'geninhos' do vestibular. Em boa parte dos casos eles desvirtuam. Ou melhor, não virtuam, porque não tiveram base.

Comecei com um tom debochado, mas o que quero dizer é sério. Vestibular é um baita de um sistema de seleção. Em um país dominado pelo jeitinho, pelo dedo amigo da indicação política, pela camaradagem, conseguiu-se criar um filtro que avalia de forma correta. Mas não justa.

Primeiro porque os candidatos não estão em pé de igualdade, como se sabe o ensino médio brasileiro público é, em geral, muito fraco. Se a base é fraca, não é um ano de cursinho que o colocará no nível de um bom vestibular de faculdade pública.

Mas o principal agravante, na minha opinião, é que vestibular não filtra caráter, não seleciona necessariamente candidato com bom dicernimento emocional e capacidade de agregar nas aulas. O cara pode ser um gênio nas questões teste e até escritas, mas um alienado com as palavras, com a associação de ideias e um zero à esquerda nos debates, na interação com os colegas.

Qual a solução para isso? Confesso que não sei, mas alguns vestibulares como o da Direito FGV fazem entrevistas, dinâmica de grupo e outras atividades que têm funcionado bem. Claro que esse tipo de avaliação para escolher alunos de uma instituição pública (um curso superior completo custa entre 50 e 100 mil reais) poderia dar margens a todas as picaretagens das quais vangloriei os grandes vestibulares de estarem imunes.

Mas de uma coisa eu tenho certeza, o sistema atual ainda está longe do ideal no que diz respeito a peneirar as cabeças mais sãs. Não adianta achar que o cara que faz a melhor equação será o melhor profissional, o mais valorizado, e principalmente, alguém que tenha alguma preocupação em deixar esse lugar - leia-se: mundo - melhor.

Mais três a um

2011-06-26T18:53:00.004-03:00

O que é melhor, ganhar de 2x0 ou de 3x1? Dia desses meu time ganhou pelo segundo placar de um grande clube gaúcho, fui ao jogo, foi divertido e um belo aprendizado. Levar gol de empate abre os olhos da equipe. Enquanto isso, o maior rival da minha equipe havia vencido sua partida por 2x0.

Não levar gol ou comemorar três? Prefiro a segunda opção, porque é a menos fácil. Muitas vezes é ótimo uma vitória de lavada (que nem a de hoje, vale dizer - parabéns gambazada - vai ter troco) para animar um time. Mas os erros do adversário têm muito valor quando vêm acompanhados de aprendizado. E em geral, a gente aprende mais errando.

Não só nos campos, nos jogos, nos esportes. É importante saber tomar gol na vida, compreender essas pequenas derrotas do cotidiano. Perceber que o jogo não tá ganho te faz ficar alerta, esperto. Vitórias sem levar gols se tornam óbvias, rasas, previsíveis. E tudo nessa vida tem gols, só reparar.

E quando a gente toma um a gente acorda, a gente mexe no time, não sossega enquanto não ganhar a batalha. Tá meio Augusto Cury, mas é isso aí que eu tava pensando mesmo. Em suas pedreiras diárias, que tenhas em seus placares mais três a um do que dois a zeros.

Pela capa

2011-06-16T12:39:00.004-03:00

A gente tá acostumado desde pequeno a julgar as coisas pelo que enxergamos. A primeira impressão sempre mandou porque estamos acondicionados e agir de acordo com uma porção de ideias e conceitos que nos foram embutidos desde pequenos e que nos fazem tomar nossas decisões. Ao comprar livros em sebos e livrarias, agimos assim. E com pessoas não é diferente.

Quem não julga um livro pela capa ou não nasceu no século XX ou tá mentindo. Claro que há ótimos livros que se salvam já pelo título, e também deve-se levar em conta que nem sempre a capa estampou algo mais do que os nomes da obra e do autor em caixa alta.

E ninguém se interessa (primeira impressão) por alguém se não tem afinidade por 'livros' daquele tamanho, cor, estilo. Se a arte da capa não empolga, vamos ao título. Nome em geral é mais pra criar aversão do que afinidade. Tem os 'normais' e os exóticos. A maior parte dos normais se atraem. Vira e mexe aparece um nome exótico que traz de quebra alguém bacana.

E o conteúdo, é igual a comprar livro. Se envolver com alguém é tarefa engraçada. Você folheia naquele começo, bate os olhos em alguns parágrafos, escuta umas histórias, pode dar umas risadas, se prender à leitura. Ou não.

A gente compra gente pela capa, pela folheada, pelo prefácio que algum amigo que te apresentou escreveu naquela mesa de bar. 'Você precisa conhecer uma amiga minha...'. Depois tem o primeiro capítulo, que é sempre delicado. A imersão. O segundo, o roteiro tem que fazer sentido. Se chegar até a página 50 sem ficar de saco cheio é bom sinal. Se passar da 51, vai tranquilamente até o fim.

Ai, ai, ai, ai, tá chegando a hora

2011-06-08T19:22:00.007-03:00

O fluxo de ar que fazia a temperatura do meu nariz congelar na noite da última terça-feira - aka ontem - nem me fez desconfiar de que trazia duplamente os bons ventos do fim de ciclo.

Por um lado, é óbvio que eu estava ali naquele tobogã pacaembuense para uma despedida. Um triste, mas bonito e necessário adeus. Mais que útil, justo, com dignidade. Daqueles que valem por si só, pelo ritual, que só de existirem já são digníssimos. Despedidas assim são corretas e marcam o ponto final de um movimento - no caso dele - de uma carreira que valeu a pena. Tanto para ele quanto para o Brasil.

A uns mil quilômetros do Pacaembu, no Planalto Central, mais precisamente no palácio homônimo, um outro gordo, também se despedia. Muito menos carismático, muito menos craque e muito menos útil e relevante para a nação. Aquele que não tinha nada porque se despedir, pois nem sequer deveria estar ali. Muito menos mandando e desmandando.

Se tem um dos dois fora de forma que tem moral para ser estadista, sem dúvidas é o que foi flagrado com travestis num motel na Barra da Tijuca. Já o flagrado - twice, btw - fazendo falcatrua, é quem sempre sonhou com esse posto. Em vão, espero. Ora se utilizando de seu poder para bisbilhotar o sigilo bancário alheio, ora multiplicando seu patrimônio às custas do seu e do meu dinheiro.

A sensação de dever cumprido nos olhos lacrimejantes do rechonchudo atacante no centro do Estádio Municipal Paulo Machado de Carvalho carregava a sobriedade e sinceridade de um estadista ideal. Não que fosse perfeito, mas tinha consciência de seus atos, gostava de servir o Brasil - claro, também serviu sua conta bancária, só que honestamente - e de fazer algo para alegrar, nem que por um grito de gol, a vida de milhões de pessoas. Apesar de fácil, aquele sorriso nunca foi amarelo.

A única coisa em comum entre Ronaldo e Palocci é que ambos estão gordos e largaram suas funções oficiais ontem. Por enquanto, a despedida ruim é a do futebol e a boa é a do campo político. A pena é que Ronaldo não volta aos gramados. E o outro não só volta a atuar, como certamente ainda vai atacar o seu bolso.

Um piano na noite

2011-06-07T10:46:00.001-03:00

O Santos jogava, escutava no rádio. Caminhava. Metrô Santana. Bela noite fria de junho. Um a zero. Passei a catraca. Som gostoso, um piano ali no canto. Que bom que não tem mais só na Luz ou na Sé. Colocar pianos pelos cantos das estações e das cidades deveria ser lei municipal. Colorem o ambiente, divertem o som, apesar de frequentemente serem marrons cor de carvalho.

Muito bem tocado, entusiasmante. Leve, profundo. Tirei os fones do ouvido. Não tinha porque priorizar a afoita locução diante de um gesto de tamanha solidariedade. É de uma elegância ímpar quando alguém que detém a habilidade, quando não dom, de tocar um instrumento se propõe a dividir seus conhecimentos com os outros.

E nessas horas não é necessário saber o que está sendo tocado, apenas que pareça ou que soe belo. E isso sem dúvidas acontecia demais naqueles instantes. Era um homem alto, de rosto magro, angulado. Confesso que atravessaria a rua em condições normais. Jamais meu preconceito me permitiria imaginar que detinha tamanha arte nos dedos e menos ainda que era tão generoso.

Outros três transeuntes pararam o que faziam, e foram ali ganhar alguns minutinhos. Quem sabe atrasem uns 10 minutos. Mas assim como eu, acredito que chegarão em seus lares com o espírito melhorado, aliviado. Inspirado ou não pelos belos acordes, ao mesmo tempo lá no Paraguai, Neymar marcava mais um gol para o Santos.

Nem sempre o de sempre

2011-05-18T08:31:00.001-03:00

Todo mundo sabe qual é seu prato preferido, a cor predileta, o jeans que mais gosta ou jeito como o pão na chapa fica mais gostoso. Ou um modelo de camiseta, cueca ou tênis que cai tão bem que não dá pra usar outro. Cada um tem um ou mais restaurantes onde vai para comer sempre a mesma coisa. E parece que uma vez que você descobre que gosta daquilo, daquele jeitinho, isso automaticamente diminui, quando não encerra, todas as outras maneiras de se fazer algo ou de se abrir para provar o diferente.

Quando o chapeiro da padaria sabe o ponto do seu pão só de te ver passar pela porta ou o atendente já sabe que seu cafezinho é com um pingo de leite, esquece, você dificilmente pede uma coxinha ou um cappuccino. E muitas vezes o tal cappuccino com coxinha poderia ser candidato ao novo favorito, destronando o menu ‘de sempre’. Até jornal é bom trocar de vez em quando. Nunca citei Da Vinci, mas vou ousar. Ele disse uma vez que quem fixa seu olhar numa única estrela não muda de ideia'.

É claro que ha circunstâncias em que ‘o de sempre’ é bom como nunca. Se passou uma temporada fora de casa ou teve que comer comida requentada ou preparada por namorada nova que ainda não sabe o ponto certo das coisas, tá valendo pedir o default. Se tá carente, tomou um pé ou tá muito tenso com o chefe?, vai lá também porque é mais que justo.

Dar uma chance para uma sensação nova é algo que estamos nos destreinando a fazer. Tudo é cada dia mais customizado ao gosto do freguês. Mas essa padronização tende a impedir a flexibilidade, a abertura ao novo. O imprevisível, o improvável.

‘O de sempre’ é segurança, é abraço de mãe, é o sem erro. Claro que é bom, mas assim como não existe perfeição sem repetição, não existe acerto sem erro. E pro tanto de coisa que se pode descobrir simplesmente experimentando o B em vez do A, talvez valha a pena não pedir sempre o de sempre.

A promessa

2011-05-16T15:04:00.000-03:00

Hoje faz 20 anos que fiz a única promessa que tenho certeza que mantive até hoje. Sobre todas as outras eu posso ter revogado, ou esquecido, ou descumprido mesmo. Mas essa não, essa é forte, essa significa muita coisa pra mim.

No dia 16 de maio de 1991 morria minha avó. Eu queria muito entender o que tinha acontecido, minha mãe me contou que ela teve um derrame. Eu perguntei o que significava aquele nome horrível e explicou que era um rompimento de veias no cérebro. Indagada por mim sobre como isso acontecia, ela disse: o cigarro faz isso.

Me lembro com clareza como se fosse hoje. Do alto dos meus sete anos, me sentei em um degrau da escada acarpetada daquele sobrado onde morávamos, pensei que nunca mais iria ver minha avó (de fato não vi) e me prometi que nunca iria fumar um cigarro. Lógico que hoje eu sei que o cigarro não é a única causa de derrames, mas a promessa continua mais que forte. E a saudade também.

Bumerangue

2011-05-13T08:31:00.000-03:00

Quando você vai atrás, alguma coisa pode acontecer. Quando fica parado, alguma coisa também pode acontecer, mas as chances são menores. Isso eu acabei aprendendo na lata, quem sabe seja por isso que eu goste tanto de me mexer para alcançar o que me faz bem.

Engraçado é que escrever aqui é, de certa forma, ir atrás. Muita gente vem parar aqui porque é meu amigo, conhecido ou NDA. O que escrevo aqui é num tom, numa pegada muito diferente da de segunda a sexta-feira. É algo com outro espírito. Sem querer querendo estou correndo atrás do leitor.

É desabafo meu, claro, mas de certa forma quero fazer isso ecoar nos outros. E é delicioso quando ecoa em amigos queridos, que há tempos não vejo. Quando algumas linhas suas fazem o leitor se dispor a doar algumas linhas dele para ti, me dá a sensação de que a missão foi cumprida. E ultimamente, que bom, parece estar sendo a contento.

Cabelos normais

2011-05-10T08:28:00.000-03:00

Não sou um cara muito aparelhado de cobertura capilar. Beleza, tá tranquilo, desde meus 17 anos comecei a ficar desfalcado e após uma década, boa aprte dela com terapia, eu acho que deu tempo suficiente para entender e, quiçá aceitar, que a vida é assim mesmo. Na real já nem ligo tanto e descobri que o caminho para tratar qualquer imperfeição é o humor.

Vai, gordinho, me chama de careca. Você também narigudo. Ah, e você também vesguinho, me sacaneia, please. No fundo eu meu divirto. Na verdade as pessoas se diferenciam nos defeitos, e se tornam mais atrentes por conta deles. As imperfeições são a oportundiade de destacar o que se tem de melhor. É ali que a pessoa se diferencia, fazendo aparecer suas qualidades e tendo a chance de encantar quem quer que seja.

Bom, falei de cabelo. Falei de imperfeição e até filosofei (xexelentamente) sobre como utilizá-la a seu favor. Tudo isso porque não entendo pra que serve a denominação 'cabelos normais' impressa nas embalagens de xampu. E que, se normalmente todo mundo tem cabelos, provavelmente os meus devem ser anormais. Só que nunca vi xampu pra mim.

Everyday learning

2011-04-24T19:57:00.003-03:00

Uma das grandes vantagens da profissão que eu escolhi (ou que me escolheu, ainda não entendi direito) é que ela é uma escola diária. Claro que em todas as tarefas os profissionais vão ficando cada dia mais hábeis em seus deveres, desempenhando com maior maestria a função para a qual foram designados. Isso é natural.

Acredito eu em que qualquer metier em que haja interação com o público o aprendizado é maior. Para mim não existe nada mais fascinante do que gente. E interagir com pessoas é enriquecer na certa. Nada contra quem constrói ponte, contra quem limpa as cidades, contra quem faz o pão. Muito pelo contrário, são imprescindíveis e essenciais em suas funções. E acho uma pena que tenham pouco contato com outras criaturas que não seus colegas. Mas não tem ciência mais interessante do que a humana. Ah, não tem.

Não apenas entrevistar pessoas é um exercício de aprendizado muito intenso, como também há uma troca grande de experiências. São poucas as vezes em que não tenho a sensação de que saí da entrevista sabendo mais, não só sobre aquele assunto, mas sobre mim mesmo, sobre tudo. Quem sabe seja presunção de repórter, mas acho que a gente enriquece mais do que a média dos profissionais seja quando entrevista um especialista ou até mesmo um personagem com alguma história pontual ou de vida. É um tesão ser linha frente, ouvir causos, contar histórias.

Muitas vezes adoro saber das coisas antes, informações antecipadas. E admirar o quanto são efêmeras e vê-las se tornando poeira, seja no boca a boca, seja pela internet. A informação passa logo, mas a compreensão fica. Se o leitor esmiuçar a frase anterior pode até encontrar um dos slogans do jornal em que trabalho, mas confesso que a ideia não foi essa. Informação é um tijolo, conhecimento é a parede. Deveria ser mais tocável, perceptível, mas vejo muita gente reclamando da vida sem perceber o quanto se cresce a cada vez que se pega um bloquinho e uma caneta para anotar o que outra pessoa diz.

Me assusta que eu gosto

2011-04-15T00:51:00.002-03:00

Isso não existe. Isso não pode existir. No 2'14" tem uma das cenas mais bonitas que já vi. Pausa e me diz se não é uma pintura. E o cara é um artista chamado Tom Curren, e eu tenho um orgulho imbecil de já ter entrevistado e tietado essa lenda. É tipo um Nilton Santos do surf.

Seven Ghosts: Tidal Fantasy from SURFING Magazine on Vimeo.

E continua, e continua, e continua. Tipo conto de fadas.

Seven Ghosts: Is it True? from SURFING Magazine on Vimeo.

E você nunca mais vai ver uma onda de rio assim. Eu aposto.

Cortiça em branco

2011-04-13T00:25:00.003-03:00

Não tem nada mais em branco do que meu mural. Vazio, cheio de liberdade para tudo o que eu quiser afichar nele. Na verdade não está em branco porque não é o mural do facebook. Não que eu tenha uma vida social que seja tudo isso, mas ele não está em branco porque é de cortiça, old school mesmo, com tachinhas, boa parte delas coloridas e gastas. O antigo mural se dissolveu, estava muito parado, há muitos anos. Mudou de lugar, ganhou parede e vida nova. Renasceu.

Sei lá se eu faço um mural caprichado ou se ele vai refletir meu compasso do dia a dia, com intensidade, mas sem muitos retoques. Sendo assim, não haverá muitos esmeros e milongas. Mural com pouca coisa é mais feio do que vazio, dá a impressão de que o dono tem pouca coisa em mente. Não sei que foto colocar, ou bilhete, ou ingressos de show, exposição ou cinema.

Quem sabe o do último filme que assisti no Belas Artes, ou então do Cidade de Deus. A surrada entrada do Rock in Rio de 2001 ou a do inesquecível AC/DC em 2009? Do Paul? Do Rage? Fotos de alguma paisagem? Daquela menina bonita? De momentos que me são gratos? Ou se deixo assim vazio, como a tela irritantemente em branco que vi e achincalhei numa Bienal anos atrás. Quem sabe não seja o mural das minhas próprias mudanças?

Além da vida

2011-04-01T19:12:00.004-03:00

A tragédia virou História, que virou livro(s), que virou inspiração para diversos filmes. A queda do avião da Força Aérea Uruguaia nos Andes chilenos, em outubro de 1972, com 49 civis a bordo ficou marcada como uma das histórias de sobrevivência mais épicas da história. Se não a mais marcante, com certeza a mais polêmica, já que os 16 sobreviventes chegaram vivos ao cabo de 72 apenas comendo restos dos companheiros mortos.

Não é um livro que conta aquele canibalismo triste, dolorido, e imprescindível para seguir resistindo. Aborda a relação entre vida e morte com coragem, pois esta é fruto da sinceridade e transparência pois A Sociedade da Neve foi o primeiro livro com depoimentos escritos por cada um dos homens que voltaram para esta sociedade aqui. Esta sociedade confortável, que vai entrar no seu carro e ligar o ar condicionado, ou então a calefação com a temperatura despencar um pouco.

Passar noites a -30°C por mais de dois meses num abrigo precário feito com os restos da fuselagem, não ter nenhuma possibilidade de se alimentar com nada que não seja carne de cadáveres, enfrentar sem nenhuma estrutura fraturas e outros graves ferimentos. Essas foram algumas das encrencas que os homens lá em cima tiveram de lidar, e fica claro logo nas primeiras páginas que comer carne dos companheiros é algo com que lidavam naturalmente e até em tom de heroísmo, por dar ao morto o poder sem preço de perpetuar a vida dos companheiros.

Não penso que faria diferente, talvez sequer sobreviveria. Mas a obra trata de entender por diversos ângulos o que estar vivo e o que é estar morto, já que os 29 passageiros que inicialmente sobreviveram à queda foram dados como mortos cerca de 5 dias depois do acidente.

A Sociedade é uma explicação de como laços sólidos são formados, como se cria um apego fora do normal com pessoas que nunca se tinha visto. Como a vida do seu companheiro se torna inexplicavelmente mais importante que a sua e que essa troca mútua permite, de forma muitas vezes surrealista, que um não perca a esperança em ver o outro vivo e voltando aos braços da família. Faz ver sentido onde não tinha nada.

Livro bom pra chorar, e principalmente, excelente para sorrir.

Improdução

2011-03-21T21:47:00.003-03:00

Hoje não fiz nada mais que o necessário para não ter que fazer nada de mais.
Mais que nada, fiz o básico para não fazer mais do que o necessário.
Depois, listei o necessário, para que fosse feito o mais devagar possível.
Necessariamente perdi tempo, mas não necessitei de ajuda.
Sei ser desnecessário sozinho, desnecessistar de uma mão.
E necessito de ideias e de palavras, até o momento,
Ainda bem,
Em que se tornam desnecessárias.

Desorganizando eu posso me organizar

2011-03-20T22:11:00.011-03:00

Encontrei com o que eu era ontem. E anteontem, há muitos anos, e sempre. Dei de cara comigo mesmo naquele monte de coisas que acumulei por toda a vida. Não mexia naqueles armários e gavetas ha uns 15 anos, retirei 5 sacos de 100 litros no total, 3 foram para o lixo, 2 para doação. Carrinhos, suvenirs, fotos, livros, diários de viagem, bilhetes e outras milongas. E foi vindo coisa, lembrança.

Veio cartão de visita de político picareta, broche de NY, camiseta da sexta série assinada (com xingamentos e tudo!), pilha velha. Roupinha de quando eu era bebê, faca de mergulho, livro de auto ajuda, disco de hockey. Ou quem diria que eu reveria aquele pingente que eu ganhei de alguém que foi importante? Um rótulo de cerveja que lembra uma noite incrível, um livrinho de piadas do Ary Toledo. Miniaturas de torres, Eiffel e Pisa.

Mini coleção de foto 3x4 de gente que eu não faço nem ideia do que está fazendo da vida. Mas que foi especial. Letras de música que eu copiei, letras de música que eu inventei, letras de música que eu rasguei, mas não tive coragem de jogar fora. Estojo de aquarela, manuais de instrução, credenciais esquecidas de eventos inesquecíveis.

Carteirinha de estudante/passe de ônibus de 2002, e a de 1998 e a de 1999 também. Apostila de cursos de formação em esportes perigosos, livro com foto de todos do colégio, caneca com a Union Jack que eu não faço a menor ideia de como veio parar aqui.

Disquetes com toda minha (pouca) produção intelecutal até 2005. Radiografias, bolos delas, não sei como posso ter quebrado tanto osso. National Geographics antigas e lindas, colares e pedrinhas que ganhei de presente. Playboy da Feiticeira autografada.

Apareceu Nevermind do Nirvana, em k7, comprada no Hotel Taj Mahal em Mumbai (aquele que em 2008 foi invadido por atiradores, lembra?). Achei também muita coisa que não faz mais parte de mim. E só guardei o que valerá a pena lembrar na próxima arrumação.

Desconcertando-se

2011-03-15T21:12:00.007-03:00

Fazer um filme sobre frustração sem ser triste e tratar o arrependimento sem colocar o roteiro todo na fossa. Tarefa difícil, quiçá inusitada. E um roteiro sobre música clássica tenderia ainda mais a cair pelo caminho dos violinos chorosos. O Concerto conseguiu tocar em tudo isso, só que indo no contra tempo dessa métrica melancólica.

Um maestro, o mais genial deles, foi afastado de suas funções e trabalha como faxineiro do teatro Bolshoi de Moscou. Mas a música, especialmente a obra de Tchaikovsky o persegue, desde quando há 30 anos ele foi impedido de reger a orquestra no meio de um concerto por ter integrantes judeus, perseguidos pelo partido comunista.

Ao final de um triste dia de trabalho pesado, um fax endereçado ao atual diretor do Bolshoi é interceptado pelo ex-maestro antes de chegar ao seu destinatário. Um convite para se apresentar no esplêndido Teatro Chatelêt, em Paris. E num estalo ele resolve reunir seus componentes de três décadas atrás e levar 53 músicos substitutos para concretizar o tão sonhado concerto. E a graça começa ao tentar reunir os ex-colegas, espalhados em profissões esdrúxulas como chefe de tribo cigana motorista de ambulância e vigia de museu. E vai temperado com vodka, desencontros e presepadas.

Mesmo com ares de roteiro Hollywood ‘B’, o filme francês empolga, diverte e até faz pensar, mostrando como um roteiro bem feitinho pode fazer umas horinhas no cinema valerem a pena. E tudo isso embalado por uma trilha de Tchaikovsky, montagem competente e a beleza deslumbrante de Mélanie Laurent (a Shoshana de Bastardos Inglórios), é garantido que você não vai perder seu tempo. E ainda periga de sair chorando do cinema. Ou, no mínimo, arrepiado.

Coisa séria

2011-03-13T23:53:00.005-03:00

Carnavalizar é perder a preguiça de aceitar a ordem das coisas. Entender que cada coisa tem seu ciclo e que não há mal nenhum em colocar cada um deles em prática. Quem não pensou em fazer jamais pode ter deixado uma ideia guardada. Quem não guarda ideias não guarda vontades. Como por exemplo, vontade de ser um pouco diferente do que se deve ser de segunda a segunda, o ano todo, na rotina do dia de branco.

Se eu caio no suíngue é pra me consolar. Pode parecer bagunça para você, mas para mim carnaval é uma das épocas mais sérias do ano. Não, não organizo bloco nem tampouco tenho responsabilidades como carnavalesco de escola alguma. Não fico de plantão (pelo menos não dessa vez) e não acompanho ponto a ponto a apuração.

A seriedade está na tomada de consciência do momento que ele representa no contexto do ano. É olhando de longe, vendo aqueles ínfinmos 5 dias em meio aos 365 que percebo o quanto são preciosos. O quanto não são comuns e o quanto podemos (e devemos, na minha modesta opinião, usufruir). Quando mais no ano é tão permitido permitir?

Não se trata de sair se jogando em quaisquer braços, embora isso seja demasiadamente aceito e encorajado. Nem mesmo de embriagar-se como se não houvesse amanhã - porque daí você vai lembrar do quê?. Quem sabe seja sobre festejar uma catarse, um transe coletivo de desejo de bem estar mútuo, ainda que efêmero. Talvez seja sobre ser feliz, sobre possibilidades, sobre entender liberdades, sobre escolher liberdades. Sobre ser livre, ainda que de mãos dadas com alguém ou com a cabeça em alguém, não importa.

O que importa é que não pode ser normal. Não pode ser mais um feriado. Em qualquer outro país até poderia, aqui não. Nosso País tem isso no DNA, tudo bem que não é todo mundo que sabe que tem, mas qualquer um pode querer encontrar. Quando a pessoa consegue perceber a graça da fantasia, do deboche, da brincadeira, ela se medica, se cuida, se trata, trata bem a si e ao anônimo ao lado. E se faz dona de si, das ruas, e do mundo.

*Muito, mas muito obrigado mesmo a todos que pisaram naquele Rio de Janeiro e, sem saber, fizeram com bom humor, malícia, respeito, molejo e paz, o melhor carnaval da minha vida.

Ensaio geral

2011-03-02T23:44:00.010-03:00

Cenas do ensaio técnico da Imperador do Ipiranga e Gaviões da Fiel.
Sambódromo do Anhembi, São Paulo.

Fevereiro 2011
Fotos: Felipe Mortara

Segunda à segunda

2011-02-16T08:00:00.002-02:00

Querem respostas, querem clareza. Esperam mais do que um 'é, é isso mesmo'. Não conseguem todo dia declarações bombásticas, nem furos de reportagem, muito menos algo que mude a vida de alguém. É glamuroso? É sim, vó. Para quem tá de fora. No dia a dia, na rotina, na orelha suada de tanto ficar pendurada ao telefone, nos dedos que doem no final do dia, nos garranchos que precisa-se decifrar no bloquinho, a coisa é labuta como qualquer outra. Dizem que não paga bem, mas nem todo reconhecimento vem com depósitos em conta bancária. Há satisfações que não são pagas em dinheiro. Um sorriso, uma descoberta, um furo, o nome impresso ali, uma história, um flagrante, uma fofoca, um fato. Aliás, acho que esse texto só começou para concluir que ser jornalista é bom, de fato.

Nobre irmão

2011-02-14T00:04:00.003-02:00

Precisava deixar registrado isso, mesmo que com uma semana de atraso. Para eu não esquecer, para ele não esquecer.

Moleque, eu lembro como se fosse ontem o dia em que eu fui às 6hs da manhã diante daquele portão meio sombrio na Vila Mariana. Já faz tempo, agora chegou tua vez. Pois é, coisa de todo homem, dever com a pátria, é dever cívico, é um blablablá dos infernos. Mas faz parte, encare como um ritual de passagem. Espero que sejas dispensado logo, que não tenha a má sorte que teve seu irmão de ir até a última chamada e ser dispensado já com colegas tirando medidas para o uniforme e a boina na salinha ao lado. Que sua experiência militar seja de alguma forma enriquecedora e que sirva para algo mais do que matar algumas horinhas de aula, e de sono, em madrugadas difíceis de acordar.

Piloto de espetos

2011-02-02T21:35:00.000-02:00

Na média todo mundo gosta de mal passada. E todo mundo quer dar pitaco. Joga o carvão antes, joga por cima, não, por baixo, isso, o álcool, não, tudo isso não, sim, pode pôr mais. Meio terapeuta, meio ditador, eis o dilema de quem está pilotando uma churrasqueira. Ainda mais para mais de 60 pessoas. Um brinde aos vegetarianos que poupam algum trabalho, uma vaia àqueles que vêm cobrar abobrinhas e cebolas assadas como se fossem obrigação. Pô, quer verdura vai no Ceasa. Pra quem não come carne tem cerveja. Aliás, acho que já disse aqui que churrasco sem carne acontece, mas churrasco sem cerveja simplesmente não há. Suco de cevada fermentado é óleo na engrenagem do churrasco, e também nas mãos e na garganta no churrasqueiro. Sem fazer força seu canto é tão concorrido quanto a cabine de um DJ na balada, especialmente se por alguma razão (fome) as pessoas tiverem motivos para não sair dali (linguiça, picanha, bisteca, franguinho, etc...). Exerce papel de rei travestido de plebeu, sempre suado, sujo. A diferença dele pra banda é que se a banda para, todo mundo percebe imediatamente. Já o piloto de grelha só tem sua ausência sentida na hora que a barriga ronca. Em geral não tem reconhecimento, mas tem moral. Não pega ninguém, mas come o quanto quer. Tipo aquele motorista da rodada, que supostamente não bebe, mas no fundo, bem lá no fundão do churrasco, se diverte.

Cheiros

2011-01-27T23:45:00.005-02:00

Eu nunca tinha acordado de manhã e recolhido merda. Jamais tinha sido despertado por latidos vindos da sala. Ou trocado fraldas cheias de xixi antes de eu mesmo fazer xixi. Nem sequer tinha alimentado alguma coisa logo cedo antes de mim mesmo. Nem brincado de pega-pega com um espanador às 2 da manhã. Nem parado o que eu estou fazendo porque naquele momento ele poderia estar fazendo o que deveria fora do lugar em que deveria. Não é legal, mas é diferente.

Essa criatura aí de cima não apenas divide o mesmo teto que nós há três meses como mudou a nossa vida há três meses. Não porque seja fofo, simpático ou ingênuo, mas porque é tudo isso e um pouco mais. Um cachorro muda a vida de uma casa.
Muda a casa.

Passou

2011-01-16T22:30:00.004-02:00

Começou o ano, mas não começou. Não estou entendêindo nada. Assim, desse jeito mesmo, com sotaque bem paulistano, do mais forte, que eu descobri ter mega carregado em 2010. Aliás em 2010 eu descobri um punhado de coisas que eu nem sabia. Que gosto de morango, que sei fingir que sei jogar sinuca, que imito Silvio Santos - ao que tudo indica - com alguma graça, que engano em portuñol, inclusive enrolando um peruano de que eu era seu conterrâneo. Posso passar dois dias sem dormir e parecer bem humorado. Te ligar de madrugada para contar que vi alguém que não tem a menor relevância para você. Escrever numa página da agenda as melhores pérolas dos meus amigos e colegas. Ler O Pequeno Príncipe e comentar com pessoas que jamais diriam que leram. Nadar por entre plânctons e fingir que sei explicar o que são os plânctons sem citar Jorge Ben e fazer até mesmo amigos inteligentes comprarem o barulho. Desfilar e rebaixar escola de samba em ótima companhia. Ver o melhor show da minha vida sem saber naquele momento que era o melhor show da minha vida. Ir a um lugar com 50 mil pessoas onde eu poderia encontrar todo mundo e não achar ninguém quase. Comprar uma bicicleta e poucas horas passar sobre ela. Que sei administrar minha casa, ainda que male-male, após 5 meses de ausência da chefia. Ter tesão em ser um servidor público, perceber que tinha alguns pequenos poderes que melhoravam, de fato, a vida das pessoas. Achar um trabalho em que sinto o maior prazer dar o máximo de mim o tempo todo, e de ter uma vontade que andava escondida de aprender, e aprender, e aprender. Sentir e participar da adrenalina de um fechamento de jornal, ver um furo nascer e acontecer e mudar a vida das pessoas. Perceber que me sinto, sim, mais sério a cada dia, mas que luto sem esforço para não deixar morrer esse moleque que mora dentro de mim.
Oba, já é 2011.

Natal diferente

2010-12-24T23:14:00.002-02:00

Duas opções me restaram ao final desta semana. A primeira: fingir que estava tudo maravilhosamente bem, eu acreditar ingenuamente que todas as feridas já se haviam fechado e que não estava mais transmitindo a maledeta catapora. E ir para os natais paterno e materno numa boa, de cara lavada, simplesmente botando mó fé de que ninguém ia pegar mais nada, afinal não tava mais coçando em mim. Burramente colocando crianças, idosos e grávidas em risco, pelo simples prazer de não perder essa festa que eu realmente gosto

A segunda alternativa era mais dolorida, envolvia apenas sofrimento da minha parte e não colocaria nem o meu cachorro em risco: ficar mais dois dias trancado aqui em casa. Sem Natal, sem ceia, sem risco. Mas não foi essa dor toda, não. Teve telefonema para amigos em outros continentes, teve comida bem boa, teve meditação, teve reflexão por escrito e o mais divertido, participação no amigo secreto via skype. Acabei me sentindo lá, por ter estado lá todos esses anos. E como foi bom trazer todos meus familiares queridos ao alcance dos olhos. Ainda que a muitos quilômetros de distância.

Melhora aí

2010-12-21T02:13:00.002-02:00

Em uma semana atravessei apenas duas vezes o portão do lar para ir a mais de um quilômetro deste sofá. Mas como banca de jornal, de dentro do carro não conta, digamos que hoje foi a primeira. Sim, ainda estou passando catapora (como este verbo é mais light que 'transmitindo', né?), mas fui num lugar onde poderia ser tanto algoz como vítima.

Dentro do pronto socorro da Santa Casa de Misericórida de São Paulo ninguém é culpado. Nem mesmo os médicos, que escolheram trabalhar com aquilo, queriam estar ali. Não é tensão o que corre, ou melhor, o que dribla macas, naqueles corredores. É sofrimento puro e destilado. Tensão talvez seja a palavra que melhor expressa a sensação que paira num jornal instantes antes de um fechamento. Mas se comparado com um frame deste lugar, é uma verdadeira volta na pracinha de Cambuí com algodão doce e vovôs assoviando.

Idosos e idosas sobram na figuração. Deitados ou cuidando dos moribundos em macas enferrujadas milimetricamente largadas nos estreitos corredores. Não viam a luz do dia. Ou da noite. Não pense que era um ambiente sujo, só que infelizmente a dor, apesar de cristalina e autêntica, não é limpa.

Num banco de aço, batendo papo com uma bonita doutora de jaleco e crachá, este paciente. Porque cargas d'água ele aguarda ali, sua vez, para ser atendido por algum qualificado clínico do PS. Verdade seja dita, 'sua vez' não, ele aguarda ali para furar a vez de alguém, já que a boniteza ao seu lado é sua prima, que é estudante, que namora um residente, que é faz tudo ali. Será que quem fura fila não tenho peso na consciência? Será que ele tenho direito de reclamar de corrupção, de gritar palavras de ordem e mostrar dedo pra polícia em manifestação na Paulista?

O silêncio temperado de murmúrios daquela fábrica (ou oficina mecânica) de dor foi cortado por gritos. Não eram de pacientes, mas de uma impaciente médica que vinha montada sobre um homem em cima de uma maca tentava reanimá-lo com massagem cardíaca. Quase como uma surfista de jaleco, ela fez com que todos se espremessem entre seu veículo e a parede para não serem atropelados a caminho da sala de trauma. E eu só tinha tosse, supeita de pneumonia á descartada com raio X, além da minha catapora quase sarando.
- Aquela ali na maca é a doutora que vai te ver, mas pelo jeito vai demorar um pouco.

No fim não veio aquela médica excêntrica (lamentam os dramáticos), mas foram só cinco minutos da atenção de uma nipônica de palavras certeiras sem serem escassas, de perguntas precisas, mas não insensatas, que ficava estranhamente interessante naquele jaleco branco. Adorei sair de uma consulta pela primeira vez nessa encarnação sem nenhuma receita além de repouso, limpeza com soro no nariz, boa alimentação e isolamento.
- Não, doutora, mas 15 dias de licença vão matar minha chefe do coração.
- Antes ela do que todo mundo em volta. O que você tem é sério, amigo.

E antes do clicar do carimbo médico, vejo a excêntrica a conversar ao meu lado. Contou que o paciente da 'prancha' hospitalar tinha ido tirar radiografia e que 'parou', mas o técnico não reparou que ele estava mais alvo que o lençol que o cobria. Quando chegou, percebeu que montar seria a única solução, e contou como desceu o elevador, e a adrenalina e o ineditismo daquela modalidade de reanimação. E no final, quando ela já quase ia embora se esquecendo de contar o desfecho, alguém pergunta.

- E o cara, tá vivo?

Com vivacidade e naturalidade de dar inveja a todos os que sofriam por ali, ela arrumou o cabelo, pegou sua prancheta e rumou ao próximo caso. Olhando para trás, disse sem peso.

- Não.

Filmandinho

2010-12-16T21:44:00.003-02:00

A pior parte de ficar em casa por alguns dias em prisão domiciliar é que tudo fica monotemático e não dá pra se concentrar em muita coisa quando teu crânio, teu pé e tuas costas estão coçando desenfreadamente. Daí aposta na tevê para passar o tempo, e é o tempo pior passado porque ele simplesmente passa, mas nada entra. Não fica nada no crânio.

Apostei em DVDs, uma meia dúzia, sei lá, tipo um por dia. À tarde, porque assistir Mulheres não dá mais, Mamma Bruschetta que me perdoe. No enfadonho clima, vamo resenhar?

Vi Valsa com Bashir. Animação para incomodar, e consegue. Não é o melhor filme de 2008 (como dizia o guia 'to do' de Londres, era o único filme 5 estrelas que tinha, me lembro). Mas tem muita coisa bonita e umas seis cenas eu adoraria ter em pøsteres na minha parede. Mas fala de Sabra e Chatilla, fato que nunca deve ser esquecido.

Também teve Quase Dois Irmãos, de Lucia Murat, que pode-se dizer que não é apenas mais um filme de cadeia brasileiro, mas que mostra com mais cuidado o nascimento do Comando Vermelho (até entaão Falange Vermelha) e os aprendizados com os presos políticos de Ilha Grande. É mil vezes melhor que 400 contra 1, tá? Caco Ciocler e Flávio Bauraqui tentam salvar com brilhantes atuações um roteiro com falhas e um pouco longo, de Paulo Lins, 'o cara' de Cidade de Deus.

Tivemos a maravilhosa, dolorosa e possível (apesar de fictícia) história de Lemon Tree. Baita roteiro, baita ideia, baita interpretação. Demorei demais pra ver. E só vi graças à Carol Marra, valeu coisa mais gente boa do mundo!

Hummm, só pra não parecer que eu não vi nada na TV a cabo, Sequestro do Metrô 123 é um belo dum filminho de ação e de Denzel, é o clássico filme Denzel Washington. Quem já viu Um Plano Perfeito e Dia de Treinamento sabe do que eu to falando.

E com essa gripe e essa dor de ouvido que aproveitaram a imunidade baixa da catapora, pelo jeito a maratona vai continuar. Já temos Cidadão Boilesen e O Prisioneiro da Grade de Ferro esperando.

Motivo de criança

2010-12-14T12:00:00.001-02:00

Para faltar uma semana no trabalho o cara tem que ter uma boa razão. Ou algumas. Confesso que não piso lá há quase três dias já. E tudo por um motivo de criança. Ou melhor, que a maior parte dos pimpolhos e ex-jovens conhece bem: catapora.

'Mas eu já tive catapora, não pode ser', pensei ao ver meu rosto na manhã de ontem. Domingo deu febrão, dipirona e relax resolveram. Segundona cheguei cedo na firma, depois do almoço voltei a me sentir mal. Voltei pra casa no meio da tarde já nocauteado. Nondé que eu ia imaginar que minha terça-feira começaria com um susto diante do espelho?

Eu tava me coçando todo, muito desconfortável. E se eu fosse dar expediente com aquele monte de mancha na cara no mínimo ganharia um apelido do tipo 'Geração Geek' ou 'Super Nerd' do sagaz colega do Jornal do Carro, vulgo Borracharia. A médica não olhou com atenção e sempre que piso numa UBS relembro que país é esse. Pelo menos na receita ela caprichou na caligrafia. Sem ironia, juro.

Quando você fica doente vira especialista naquilo que tá te fazendo mal. Pesquisa tudo na internet, entende como funciona, quando se cura já tá pronto pro mestrado. Tem gente, como o marido de uma ex-colega minha, a Sumara, que fez um blog contando da luta dele contra o câncer. Não, não vou encher vocês com minha paciência contra a coceira da catapora, haja saco, né?

Mas foi estranho porque eu já tive de lidar com essa moléstia traquinas quando tinha entre 8 e 9 anos, me lembrando bem dos banhos de permanganato de potássio, um comprimidinho púrpora. MAs dizem que ela nnao vem duas vezes numa mesma encarnação. E daí ela resolve bater à porta 26 anos depois, numa semana crucial (às vésperas das festinhas de fim de ano - amo) em que eu concluía diversos projetos importantes no trabalho e da rua pra fora, estava especialmente de bem com a vida.

Mal humorado, com muita dor de garganta, cabeça e ouvidos, liguei para minha amiga xamã. Ela riu, já que vinha me tratando há tempos, sabia que havia algo de ruim por vir. Mas me disse: 'peraí, isso tem um lado bom. Você vai colocar um monte de coisa ruim pra fora, vai fazer uma limpezona'. Gostaria de não precisar colocar nada para fora cutaneamente. Eu, pessoalmente, ainda prefiro a escrita.

Devagarando

2010-12-11T20:19:00.002-02:00

Não frequentemente quem entra aqui percebe que o SDA anda mais às moscas que loja de CD e K7 da Santa Ifigênia. Alguns reclamam, os que lembram. Os que esquecem, esquecem. Eu também me esqueço das respostas que dou, que falo que volto, que já já retomo o ritmo ou que tô com um post irado na manga. Não tô. O trabalho tem me consomido (não isso não é nem um pouco ruim), escrevendo mais do que imaginei um dia nessa vida e depois de um dia (todos eles, ultimamente) exaustivo ter pique para escrever coisas que me agradem parece ser algo mais difícil que achar iglu no Acre. Mas, tks God, há as excessões, e é delas que é gostoso se alimentar.

Amanhã, roupa de peixe no Ceasa

2010-11-07T08:38:00.004-02:00

O cara ainda não entendeu. Acordou 8 da matina sem nenhum rancor, sorrisão no canto da boca. Nego, tu tá fazendo o que tu gosta! Tu deu furo nacional no jornal de hoje. E ainda vai pra mais um dia de luta na porta de alguma faculdade por aí. Não vai ver família hoje, não vai ver corrida hoje, muito menos o clássico em que teu tima vai quebrar tabu. E mesmo assim vai estar estranhamente satsfeito contigo mesmo. É muito esquisito mesmo esse papel de embrulhar peixe amanhã no Ceasa...

Surreal dia de Finados

2010-11-02T22:42:00.002-02:00

Daí o cabra acorda meio sem saber onde está. Pisca três vezes enquanto pensa, recorda de leve a noite. Leve é tudo que a cabeça não tava naquela hora. Pelo menos o teto não roda, meno male. Ao seu lado belos cabelos dormem, o rosto virado pra lá. Está com todas as roupas no corpo. Dormiu de calça jeans, literalmente. Uma música alta vem de fora. Putz, é Ivete, fase antiga. Doeu a cabeça, pronto, ressaca diagnosticada. Garrafa d'água gelada goela abaixo. Almoço de funghi com os amigos, ele ri, mas está tonto ainda. Sorve coca-cola como ar, ri de novo e de novo.

Viaduto Santa Ifigênia, rapaz, como é lindo aquilo ali, pensa. O sol bate no meio do vão central. Atravessam escutando soar os sinos do Mosteiro de São Bento pelos vidros do prédios do vale. Sinfonia de sinos. Entram, os olhos dele brilham ao descobrir que não conhecia a mais bela igreja de sua cidade, isso porque mal olhou em volta. Parou e escutou com afinco o canto gregoriano. Ver o que é belo melhorar é sempre entusiasmante.

Saíram da casa de Deus. Olharam para o viaduto, três rapazes ensaiavam passos de funk. Alguém grita, atrás deles onde havia nada agora vem uma multidão. Nossa, é a Zombie Walk, diz o amigo. E começa um festival de figuras mórbidas e divertidas fazendo o ressacado sorrir besta por ver pessoas se juntarem, ocuparem o espaço público e se divertir. Isso não é normal.

O Vale do Anhangabaú tomado por criaturas horripilantemente bem humoradas, rockn' roll rolando, tudo na paz, pouco álcool e pouco stress. Se divertir, numa boa, com manchas de groselha pelo corpo, dando risada, repensando a relação com a morte. Pode ser light, deve ser light, reflete. Param diante de um sound system, estilo jamaicano de se divertir nas ruas, com caixas de som e muito dub, no vinil, coisa fina. Ele não entende da coisa, mas gosta. O céu azul, venta friozinho.

Ele quer porque quer ver Tropa de Elite 2 de novo. Não ficou satisfeito com uma única dose de indignação. Compram ingresso para o filme, cine Marabá, onde não entrava há mais de 10 anos, tranquilamente. Já está na cena em que Nascimento estea nascendo como sub-secretário de segurança pública. Ele já sabe o roteiro, mas os olhos lêem como um horizonte novo.

Atordoada, a amiga sai chorando, desesperada com o retrato assustador do País. Ipiranga com São João, o leitor cantarola a melodia. Uma van bate num motoqueiro. Pelo menos não viu sangue de verdade, bastou o dos zumbis de mais cedo. Deixou a amiga em casa, pensou que a semana começa quarta, apesar de ter trabalhado nos últimos dias. Coisa boa.

Atravessou pela segunda vez o viaduto, pensou pela segunda vez como era lindo, relembro que a mãe há pouco tempo lhe contou que foi obra do arquiteto Gustave Eiffel. Entrando no metrô, avista sujeito sem rumo, aparentemente rejeitado. Ele se aproxima, diz que precisa ir para Artur Alvim. Recebe uma passagem, no caminho vai contando que acabou de sair de Presidente Bernardes, onde ficou por seis anos e que via a rua pela primeira vez.

Estava mais zonzo que um zumbi, mas contou que foi por tráfico de drogas e que a cicatriz em seu rosto foi de facada na cadeia, retalhada com morte. Olha, não é normal escutar de alguém que matou alguém, especialmente mais de um, assim como Capitão Nascimento. E a coleção de cadáveres zanzando pelo centro fazia agora um estranho sentido no fim do dia.

Ben demais

2010-10-26T22:26:00.002-02:00

Jorge sentou praca na cavalaria
E eu estou feliz porque eu tambem sou da sua companhia
Eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge
Para que meus inimigos tenham maos, nao me peguem,nao me toquem
Para que meus inimigos tenham pes,nao me alcancem
Para que meus inimigos tenham olhos,e nao me vejam
E nem mesmo um pensamento eles possam ter para me fazerem mal

E quando você já tá cansado, mas o cara não quer parar de tocar? Sem a menor intenção de deixar ninguém ali parado. Tenho a impressão de que a mãe dele o batizou Jorge e pensou: 'esse desgramado vai colocar o mundo pra dançar'. E alguém colocou o suíngue todo do mundo na ponta dos dedos e naqueles violão que ninguém sabe tocar igual. E não dá pra explicar o que é ficar duas horas com esse cara a poucos metros de você. E estar ao lado de uma porrada de gente que você gosta. Com certeza um dos maiores privilégios que já tive. Sei lá, post besta, mas de Ben com a vida.

PS: Salve Jorge.

Todo mundo e ninguém

2010-10-19T08:44:00.002-02:00

Nunca tinha me acontecido ter a certeza de que num mesmo espaço eu conhecia tanta gente e ao mesmo tempo ninguém. O SWU foi uma espécie de portal em que as pessoas entravam e evaporavam. Muita, mas muita gente mesmo que eu adoraria ter encontrado sequer passaram perto de mim ou sabiam que eu estaria por lá. Fora o pessoal que tava te procurando, celular mais morto que paciente em maca do IML. Era um anônimo no meio de mais um monte. E todos o eram também. Não sei se pelo tamanho colossal do evento ou por alguma conjunção de fatores cósmicos, as poucas pessoas que encontrei acabaram me passando uma mensagem em comum. Todas tiveram um significado, fizeram sentido. Mas uma coisa é fato, tava incrível aquilo lá.

What better time than now?

2010-10-12T17:55:00.004-03:00

It has to start somewhere
It has to start sometime
What better place than here
What better time than now

Na quarta música pararam o show. Se continuasse daquele jeito alguém se machucaria feio. Não tinha como não sair do chão a cada minuto. Tava tenso, tava. Tava pesado, tava. Mas ninguém tava nervoso, era ansiedade, medo. Os riffs da guitarra de Tom Morello eram como faísca num mar de gasolina. Naqueles videoclipes velhos da MTV eu via rodas e rodas abertas, mosh pits aos montes e nego pulando que nem condenado. Não tinha ideia de que eu também reagiria assim quando o pau começou a comer solto. Já não tinha mais os amigos por perto, levados pela multidão. Meio egoistamente me coloquei em mode de transe, de dispersão e devaneio absoluto. Entrando em alfa a cada grave do baixo, a cada gatilhada da batera. Como três instrumentos e um gogó podem deixar tanta gente em êxtase/fúria? Que me desculpem as big bands, mas dá pra fazer muito, mas muito barulho com pouco equipamento e muita ideia na cabeça. O que deixa um fã do Rage endiabrado é mais do que a batida funkeada e o braço pesado na caixa, é mais que o compasso incessante de adrenalina. É mais. É a ideia, e a eterna esperança, de que se possa viver de forma mais justa, respeitando mais aos próximos, sem todo mundo querer levar vantagem em tudo. Seja lá o que for preciso para isso acontecer.

Gelada do outro lado da cidade

2010-10-05T00:06:00.004-03:00

Mas não era muita coisa o que ela queria. Quem sabe só umas risadas num final de tarde com cara e cheiro de São Paulo. Uma cerveja mais gelada que a risada do chefe dela, nada difícil, porque simpatia nunca foi o forte dos chefes dela. Quem tem sorriso desconcertante é punida com a antipatia mais vil, é lei dos reversos, tá escrito nas lorotas populares. E como ela arrasta olhares, não podia ser diferente. Olhos seguindo os olhos negros e infinitos, os verbos todos se misturando nela, sobra verbo pra falar, bem e mal. Mal sabia ela que só uns golinhos de gelada já esquentariam suas ideias, suas preguiças. Daí o telefone vibrou no bolso de alguém, em algum canto sujo, distante e há alguns quilômetros de engarrafamento daquele pecado. Chamasse que ele iria, blefasse que ele estaria, chorasse que ela a faria doer a barriga como remédio implacável. E aquele monte de zica pareceria um caminho de rosas porque no final teria. Teria ela.

Na sua sola

2010-10-04T23:39:00.003-03:00

Daí eu tava entrando na zona eleitoral, aquele nobre lugar para onde me desloco a cada dois anos. E claro que eu não tinha nem pensado no que eu ia fazer ali. Simplesmente estava ali. Daí eu lembro que eu tô ali pra eleger uma meia dúzia di bastardi, digo, de representantes legítimos meus e do povo. Gente que vai me representar, que vai honrar as convicções que eu achei que tinham a ver com as minhas ideias. Eu não sei como vou encontrá-los, mas talvez pegando um santinho desses no chão com certeza é que vou encontrar o cara certo pra mim. Meu candidato tá me esperando debaixo da sola do meu sapato. Só eu que não encontrei.

Conclusão do debatédio da Globo

2010-10-01T00:24:00.003-03:00

Quando eu crescer quero ser jovem que nem o Plínio.

Produzindo

2010-09-30T23:46:00.005-03:00

Tinha um cara olhando de rabo de olho. Ele viu você, eu e toda a maldade do mundo entrando naquele elevador. Cochilando na sua poltrona, com a câmera fazendo o trabalho dele. Os olhos fechados mas nem tanto, a borda de pizza fria no canto do prato. O entusiasmo com que a gente passou por ele deve ter contagiado por osmose o porteiro Hélio. Pilha daquele tesão que não cabe em palavras. Que preguiça de acordar amanhã, podíamos inventar uma desculpa daquelas tão esdrúxulas que até nós mesmo acreditaríamos. E perder tempo, ganhar tempo, perder tempo, ganhar. Porque coisas produtivas não têm necessariamente um produto final palpável. A ideia é outra, muito mais eficaz. Vamos produzir histórias e memórias. E o que mais tiver faltando.

Voo baixo e marginal

2010-09-29T14:23:00.002-03:00

Olhando assim, sob essa luz de lua nebulosa e com as pistas livres me sinto num corredor de liberdade. Nem pareço estar no cerne de uma das maiores dores de cabeça do paulistano. Que vontade de sentar o pé nessa Marginal Pinheiros vazia, 2h47 de uma quarta-feira divertida na SP cinzenta. Mas o radar me impede, mas o crânio voa longe. Que bom é poder simplesmente ir, sem barreiras, pista livre estilo autódromo. Já quis ser piloto, mas hoje em dia uma madrugada numa marginal me basta. Tão belo que até as poucas moitas e palmeiras ganharam ares de floresta selvagem, apetitosas e fartas. Ilusão de ótica e de realidade, não é normal conseguir andar aqui. Minha cabeça voa mais que os 80 por hora no marcador. Não sei se é liberdade, nesse caos cinzento.

Doces mentiras

2010-09-21T23:13:00.002-03:00

Gosto de mentira, não de mentir. Aquelas doces mentirinhas que você percebe sem perceber, as inofensivas. Talvez até defensivas, me protegem de mais sofrimento. Me engana que eu gosto quando eu não quero saber da verdade. Tem essa época pesada e eleitoreira da mentira. Dessas eu não gosto tanto assim, porque parecem inofensivas, mas paga-se por elas por pelo menos quatro anos.

Mas aqui entre nós, pode falar, aham, aham, sim, claro, acredito em você. Sem dúvidas, você tem razão. Eu sei que você tá falando sério, lógico. Você não teria porque mentir pra mim. Ah, tava com as amigas no shopping, claro. Eu tava jogando poker com os amigos, até um uisquinho eu tomei. Putz, não vai dar pra você vir? É aniversário da sua vó? Poxa, claro que eu entendo, meu, família é mó importante.

Um email, um sorriso

2010-09-14T20:33:00.003-03:00

Conheci Jorge e Dulce em Florença (doce esquecimento, cara Dulce) em 2008, ficamos no mesmo albergue. Foi divertido, passeamos pela cidade, ficamos na fila do museu, pra cima e pra baixo. E me aproveitei deles pra furar alguma fila sim. Claro, essa é uma das vantagens de se ter amigos com mais de 70 anos. E a outra é receber um email desses de quando em vez.

Hola Felipe, mi hijo de Venecia, es una gran alegría saber de tí, siempre los cambios nos traen buenas nuevas afortunadamente tu trabajo te está gustando mucho, mira que nos encontramos muy felices, con el nieto, se está pareciendo mucho a mis Jorges, y tiene hasta hoy sus ojitos azules, como los abuelos los dos los tienen así. Recuerda que cuando vengas a México tienes a tus papás, que te esperamos con los brazos abiertos, cuenta con nosotros. te mandamos un fuerte abrazo. seguiremos en comunicación.

O que você tava fazendo hoje há 9 anos?

2010-09-12T15:06:00.002-03:00

Hoje é 12 de setembro. O dia de ontem, há 9 anos, foi o mais marcante que minha geração já viveu. Inexplicavelmente todo mundo lembra onde estava e o que estava fazendo quando aconteceu aquilo tudo lá. Aquilo tudo lá mudou a história e acho mais emblemático do que o muro caindo em 1989. Aquilo lá deixou a todos com medo, gerou rumores, intrigas e muitas, mas muitas, teorias da conspiração. Mas será que você lembra o que estava fazendo no dia 12? Nem eu.

Despedida

2010-08-28T13:57:00.002-03:00

Escrever email de despedida na firma não é tarefa fácil. Coisa engraçada escrever para pessoas que passaram um bom tempo contigo, mas que ao mesmo tempo passaram menos tempo de verdade com você. É um tempo esquisito. Te conhecem, mas não te conhecem. É um adeus, uma página virada. É parte de você tudo o que viveste ali. Você é tudo aquilo que foi ali e o que vai ser depois. E o email acaba curto, e as pessoas que respondem com um "não some" são as que vão saber menos de você, não porque você vai desaparecer num passe de mágica, mas porque elas não fazem questão mesmo. E é assim, e tá beleza. E respirar novos ventos é uma delícia. Quem nem se apaixonar, é bom quando dá aquele friozinhona barriga. E bora.

Sete vidas, assim espero

2010-08-17T14:42:00.004-03:00

Daí que não que não tinha mais como frear. Era segurar o volante e fechar os olhos (no figurativo, claro). Se tentasse desviar capotaria o carro, fato. Com as pupilas mais arregaladas do que nunca parei uns 30 metros adiante e espiei no retrovisor. Lentamente vi o coitado do gato levantando e se arrastando até a guia. Outros carros esperavam já, não podia mais ficar parado. Respirei e segui adiante. Dali por diante meu culpômetro estorou o limite. E se eu tivesse parado, recolhido o gato e levado para o hospital veterinário? Além dos mil reais, que mais eu gastaria? Afeto? E se ele realmente tivesse conserto? E se eu me apegasse no bicho? Meu pai odeia gato e eu nunca poderia ter um em casa. E se ele fosse de alguém? E se nem foi tão grave? Que isso, mó porrada seca, cara. Se fosse uma criança você não dormiria nunca mais.

E se for mesmo verdade aquela história das 7 vidas? Bobagem, não adianta buscar consolo em lenda urbana, seu feladaputa, cê matou o gatou em prestações, agora ele tá lá agonizando naquele frio da porra e você no quentinho, tomando guaraná Schin. Telefonema amigo, socorro. Do outro lado da linha me colocam com um protetor dos animais que fez isso recentemente, e a irmã veterinária usou toda a argumentação pró "levanta-sacode a poeira e dá a volta por cima" já utilizada nas linhas acima.

Desliguei e botei minha cabeça nesse mode: a culpa não é sua se ele optou deliberadamente por atravessar a rua naquele momento. O chalalá auto absolvidor foi aos poucos me convencendo. Realmente quem não devia estar na rua era ele, quem tem que zelar por si é ele. Gato não morre, gato vira pele de tamborim e churrasquinho ao mesmo tempo. Ele nem era preto mesmo, pode não ter 7 vidas, mas eu não terei 7 anos de azar. Etc...

Se funcionou? Aham, funcionou nada. Agora, quase 48 horas depois do incidente ainda me dói o coração de pensar o que foi e o que será do pobre felino.

Mais que um destino, uma experiência

2010-08-04T17:10:00.006-03:00

Férias é um lance doido, né? A gente vai estranho e volta diferente. Meio que não tinha rumo, a coisa ficou assim-assim, e os bons ventos me levaram para um lugar que, benzadeus, me faz um bem danado. Eram só 10 dias, também não dá pra volta ao mundo nem nada disso. Purgatório da beleza e do caos, cantaria uma fraca cantora local. Diria um outro que por estar de frente pro mar, de costas pra favela, é tão facil falar de coisas tão belas. Morros e mar e prédios e um povo superficial, mas profundamente interessante. O carioca é fascinante e irritantemente informal, do jeito que eu, paulistano (mêu), insisto (em vão) em dizer que não queria ser. Confesso, já me chamaram de "carioca wannabe".

É escrechado, é preocupado com o corpo, mas isso o torna saudável. Pô, qualquer vovô de bengala ali no calçadão domingo parecia mais saudável que eu, no meu inicial bronzeado de metrô. Carioca consegue ser revoltado e acomodado na mesma frase, eu também seria se morasse num cartão postal. Nem vem, avenida Paulista não é cartão postal de verdade, por mais que eu ame aquilo lá. Tá bom, é sorte ter os Dois Irmãos, o Arpoador, a Pedra da Gávea, a Lagoa, o Corcovado, mas é um povo que aprendeu a ser feliz num cartão postal. Os desgraçados sabem rir de si mesmo e poderiam nos dar aula, são leves e quiçá um pouco levianos, mas descontraídos por natureza. É a falsidade e deboche personificado no conceito de "simpatia é quase amor". Every fucking carioca tem seu charme.

Passar uns dias lá me dá a impressão de que se quer morar lá pra sempre, mas nem sempre estamos de férias e quando estamos ali de férias é difícil esquecer disso. Imerso numa terceira dimensão do bem estar, de chinelo e bermuda, mate e biscoito na mão, pareço mais um grão de areia, que não poderia estar em outro lugar. Incontáveis vezes sentado no Arpoador me peguei pensando a mesma coisa e constato que o Rio não é uma viagem, mas uma experiência. Não se viaja para lá, lá você se transforma. É única cidade que você não descobre, mas é ela quem te descobre. E a conclusão é uma só: fui engolido pela informalidade em estado bruto do caos travestido de paraíso.

O que era aquilo?

2010-07-19T18:01:00.003-03:00

Nem tinha pra ninguém lá não. Pra tudo quanto era lado que se olhava era aquele negócio de doer os olhos de tão harmonioso, cada imperfeição milimétricamente no lugar. Uma beleza que enchia seu esquecimento mais profundo, seu vacilo, seu erro. Ela estava no salão todo, chefia. Sua imperfeição perfeita refletia nas pupilas de cada criatura incrédula com aquela sacanagem de Deus. Desfilava sua retumbância na pista, pretendendo ser discreta. Olhando e, mais que tudo, sendo olhada. Risada maquiada no canto da boca, fingia a normalidade, que se esvaia quando o cheiro dela passava por nós. Contando nem eu acredito.

O fim se anuncia, Josefa

2010-07-16T14:42:00.002-03:00

Josefa, hoje não vou dormir. Não me acorde antes da hora de estar atrasado amanhã. Josefa, me deixa ser feliz por uma noite e me levar pelo frio das horas que se aproximam. Tenho preguiça de ter preguiça com a temperatura que despenca. A preguiça e a vontade de se recolher são óbvias, minha nega, e eu adoro o complicado. Quem sabe você sinta isso nas vezes em que vai escolher um tomate na feira e, apesar de achar bons tomates, ainda fica procurando por um melhor. O melhor que não se sabe, que não dá pra explicar. O melhor pra mim essa noite, Josefa, nem eu sei. Nem eu, nem a noite.

Íntimo e impessoal

2010-07-15T11:54:00.004-03:00

Sabe quando você esquece o nome daquela pessoa que você precisa chamar? Às vezes você nunca soube, mas fica chato chamar de "Ô", meio mal educado. Para isso os povos inventaram os pronomes de improviso que chegam até a parecer carinhosos sem parecerem vulgares. Eu particularmente odeio o "querid(ã)o", porque se o cara me quer já não tá bacana a coisa, saca?

Vamos a uma lista chula e de bate pronto.
- chefe
- chefia
- parceiro
- cumpadi
- meu
- amigo
- amigão
- querido
- queridão
- lindão
- meu camarada
- brother
- tio

Verbos

2010-07-12T12:11:00.004-03:00

Soltando os verbos. Alguns bons.

Ver, ser, ler, escutar, fazer, resolver, pensar, sonhar, escrever, perdoar, perder, aprender, entender, explicar, doar, degustar, caminhar, voar, gargalhar, beber, apalpar, viajar, cafunezar, perguntar, responder, apreciar, solidarizar, lembrar, amar, respeitar, improvisar, celebrar, meditar, assistir, surfar, viver.

Flutuar

2010-07-07T18:25:00.003-03:00

Nega, quanta coisa na mente. To louco pra assistir o jogo do chucrute contra a paella. Não queria que a copa acabasse. Muito bom ficar nesse semi carnaval durante um mes, este estado de alfa, semi anestesia generalizada na população todinha. Gostoso sentir essa euforia com a coisa mais importante dentre as menos importantes. Nesse momento ela vira a mais importante das coisas e no fim já pouco importa quem ganhou quem perdeu. As emoções, já diria Robertão, o sábio caboclo, essas sim são importantes de serem vividas e lembradas como merecem. O abraço que demos na copa de 2002 e meu pai chorando em 94, acha que eu esqueço? Gritando na rua, ali na Faria Lima, pegando busão pra casa da tia, doido, anestesiado, flutuando. Queria estar daquele jeito agora. Como diria uma frase de um muro da vida: "queria ser o que eu era quando queria ser o que sou agora".

Um pouco delas

2010-07-06T18:50:00.009-03:00

A indecifrável mensagem nos olhos daquelas todas que você não saca qual é a dela de primeira. Nem de segunda. Que fazem sentido sem ser nenhum um pouco claras. Do tipo que pode pentear o cabelo a tarde toda que não fica mais linda do que quando está despenteada. E as que pegam na mão enquanto beijam e as que não pegam na mão enquanto beijam. Que brincam de sumir por algum tempo no fundo esperando que você suma mais que elas, mas que sempre saiba a hora certa de aparecer. A hora certa pra elas, claro. Seus humores previsíveis como o tempo no verão: só se sabe que vai chover. Quando, não importa. Desejos e segredos improváveis e impublicáveis que adoramos descobrir, e mais ainda, não saber. Quanto mais se sabe sobre elas mais se sabe que pouco sabe sobre elas. Saber que quanto mais mar se navega, mais mar se tem para navegar. E como é bom se declarar marinheiro sem porto, à espera daquilo tudo que espera o tempo certo sem ser nenhum um pouco previsível.

A cagada de Sergio

2010-07-01T16:54:00.003-03:00

Acordou naquela manhã e viu que não tinha feito direito. Que nada do que pensava ter completado estava no lugar, não resistiria a uma pergunta mais bem colocada do chefe. Parecia feito para dar errado. Sergio fez o raciocínio errado, projeto errado, execução então, vixe. Para quem iria a culpa, já que toda a culpa era dele e só dele?

Como é que um cagão que nem eu vai explicar uma merda duma ideia dessa? - pensou alto pela rua de dúvidas. Pedir ajuda, pra quem? Não, o Jonas da Coordenação, não. Nossa, muito menos para a Ju do Institucional. Quem sabe o Torres, aquele baixinho com tique lá da Supervisão 2 pode dar um tapa até o final da manhã e me ajudar a entregar uma... merda menos fedida, digamos assim. Até aqui não parei de pensar em voz alta, cansei de ser olhado de fora.

Vamo mudar essa visão. Sou o Sergio, levei com a barriga, fiz cagada, não cumpri com minha responsa e agora quero empurrar a merda pra alguém. É, tô legal de tomar come de chefe corno e sem moral. Era um projeto medíocre e tosco que ninguém ali faria melhor. Então lá fui eu levar com o pé nas costas sabendo no fundo que não ia dar em nada.

Mas pego na surpresa fui quando me avisaram que não daria para resolver a bosta que eu tinha feito e muito menos deixar bonito para os acionistas verem. Ia voar dejetos em todas filiais. Não teve relatório, protocolo, ameaça que fizesse aquilo se organizar. Estava fadado ao fracasso. A apresentação era às 9 em ponto, e o diretor da bagaça gostava de ficar ali na porta do elevador gritando com quem atrasasse um minuto.

Cheguei sete minutos atrasado, esbaforido, pizza debaixo do braço. Chacota. Peguei elevador, ouvi gritos ao fundo, me apressei. Subi, sala de reunião. Pen drive no data show, ô power point lento da porra, não entra. Vai, abre logo. Pronto, abriu. O crápula estava entrando na sala e eu ia apresentar aquela merda, aquela bela merda, devo acrescentar. Nem um moleque da UNIP faria uma daquelas, Sergio, como você é cabaço. Ele pegou um café, puxou a cadeira, olhou pra minha cara com cara de quem vai tirar sangue, pro telão com cara de deboche. Abriram a porta, era uma secretária:
- Pessoal, jogaram um avião nas torres gêmeas.

Sergio, no caso eu, nem sabia quem era Bin Laden, mas já agradecia a ele.

Catarse coletiva

2010-06-29T18:17:00.003-03:00

Parecia que todo mundo ali naquele metrô iria perder um avião, que tavam correndo desperadamente ao aeroporto no último minuto, que já tinham se passado 10 minutos da última chamada para o vôo XX 69 171. Correria demente, faltava 1h30 pro jogo ainda. Quando faltava só meia hora todos pareciam que iriam matar um. Bar, amigos, só os amigos dos amigos, pouca gente, muita cerveja e coxinha. Surdo, pandeiro, repique e corneta, aka vuvuzela. Orquestra disso tudo, organizada, nego era bom, tinha ritmo e tudo, e olha que eu ainda não tinha tomado. Xingar Galvão, zoar o Arnaldo, fazer piada com o juiz e o amigo careca, tudo ali. Tensão, uhhhs, ahhhhs, viiiixes. Tudo explodindo, tudo nervos, mas impressionantemente organizado. Bola na trave, breja quase no chão. Unhas, cutículas, braço da amiga, tudo é bolinha anti-stress. Rir, de galera esse é o melhor remédio, que dúvida. De repente, a bola tá lá dentro. Grito. Abraça até os amigos dos amigos dos amigos. Já que é só a cada quatro anos que se tem essa intimidade, bora aproveitar. E se sentir estranhamente querido, aceito e brasileiro.

À vontade

2010-06-24T11:54:00.003-03:00

Tenho pressa. Estão me esperando ali n'algum lugar em que ninguém espera nada, onde se vive e só. Ali, em algum canto em que ninguém grita, só se sussurra e canta. Lá, sim, lá mesmo onde esquecemos nossa última gentileza. Onde quem tem muito tem igual a quem não tem. Onde um sorriso é moeda de troca, e como rola comércio. Naquelas banda não precisa saber dançar nem fazer pose; se joga, ninguém tá filmando, pode perder a linha. Não tem aparência, é tudo ao avesso, te vejo do dentro pra fora e você também. Não te devo nada nem você me deve. Seu único dever é não ser o que não é. Pode ser piada, revolta, entusiasmo, sinceridade, paixão ou vontade. Fique à vontade, porque ela fica com você.

O prato, a chave

2010-06-23T10:32:00.003-03:00

Deliciosa aquela torta, me lembro. Da textura, dos farelos, era sua especialidade. O recheio, o creme, a aparência maravilhosa. Quando chegava à mesa todo mundo salivava. Mas não me lembro o sabor, não. Se era doce ou salgada, ácida ou não. Me lembro da presença dela no imaginário de todos. A torta da tia, que ela fazia de vez em quando, quando alguém fechava uma rotação do sol. Que era um evento, que conseguia atrair até o menos apegado dos primos, dos cunhados, dos irmãos. Arrastava os estômagos até o bairro que fosse, na casa de quem fosse, fizesse o frio que fosse. Falar com ela sobre a receita era quase como falar da adoção de uns primos, beirava um tabu religioso, ninguém se atrevia. E a novidade, chefia, qual é? Que tocou o telefone e era a tia, resmungando sua velhice e dores, convidando para aprender dia desses o seu segredo maior. Frisei a ela que sou jornalista e não tenho vocação para líder gastrnômico, se bem que poder comandar uma horda de gulosos pode me ensinar muito sobre manipulação. Nossa, poder alucinar neguinho com minha comida, fazer fortuna, virar Jamie Oliver e deixar de ser caça. Hum, tia, vou aí comer a divindade para poder pensar melhor.

Hoje eu acordei feliz.

2010-06-21T08:41:00.004-03:00

Mal respirei, entre um gole e outro de cerveja. Um grito e outro de raiva. Um sorriso e outro, uma piada e outra. Sem Galvão para xingar, tinha um cara sem sal do Sportv, foco no jogo. Esparramado no pufe, risada, risadas. Grita, pô, seleção é tradição. Pintura modernista do primeiro gol, passe incrível do Ricardo. E depois, uma obra impressionista de Luis Fabimano (de Diós), inspirado em Monet e Pelé, conectados por algo mais que uma rima. Chapéu em cima daqueles monstros é coisa de moleque folgado. Que bom. Se esse é o tal ópio do povo, confesso que ontem fiquei doidão. E hoje eu acordei feliz.

Tudo pessimista

2010-06-18T11:40:00.002-03:00

Não ganhamos de lavada. Não foi um jogaço. E ninguém tá entusiasmado com o Dunga, a não ser ele mesmo. Mas também não foi uma tragédia. Não deixamos de ganhar os três pontos. E fizemos jus às nossas estréias nervosas e com placar magro, vide último post do Búfalo Filhote. Não dá pra ter certeza de nada nessa copa até agora, a não ser que Maradona será a maior estrela. Que Alemanha, Espanha, França e Inglaterra tiveram performances piores que a nossa, de longe. Mandela não foi à festa, por motivo nobre, convenhamos. Os bafana-bafana não abafaram a expectativa e dançaram, assim como a Nigéria, que com dois tropeços deixa sua vaga para Coréia do Sul ou Grécia, ultimamente conhecida como "o cunhado do mundo". Eslovênia detonando no Grupo dos EUA e da Inglaterra. Tô torcendo, viraram xodós. Quero ver na segunda no que estarei pensando.

Silêncio remédio

2010-06-15T23:28:00.004-03:00

Muito silêncio por aqui. E o silêncio nunca vem só, traz pensamento embutido. Tenha certeza, nobre leitor, de que pensei em muita coisa nesses tempos e que nem de longe aposentar esse blog passou pela minha cabeça, deixar morrer só a chatice. Não dá, é automático, de vez em quando preciso espirrar por aqui e ser feliz. Não que não estivesse sendo esses dias, mas tava preocupado demais sendo eu mesmo. Sendo feliz de verdade, longe do mouse e do teclado, muito embora vendo eles quase que diariamente. A rotina é só ela, normal. Ver além do normal é privilégio que me foi dado não sei como e não sei por que. Mas não faz tempo e parece que uma estúpida clareza me tem arregalado os olhos ultimamente. Tem sido bom, espero que dure.

Silêncio é paz, respiro. Intervalo é melhor que pressa, que “pra ontem”. Silêncio é remédio, trabalha incansável para curar feridas, sanar dores. Adoro seguir lentamente apressado nesse mundo em que tudo já nasce velho. Me sinto novo a cada dia que se acaba de velho. Que os gritos das cornetas acordem de novo essa página, que voe aos ventos, que sacoleje ao som dos tambores desse tsunami que a cada quatro anos chacoalha essa terra. Férias ao silêncio porque ele tá precisando!

As melhores coisas da vida?

2010-05-27T11:40:00.004-03:00

Vi parte da minha vida passar na minha frente. Não, não foi cena do último salto, de uma pane de paraquedas, de um quase atropelamento ou colisão de carro. Foi cinema mesmo. Não, ainda não tive minha biografia adaptada para as telonas. Nem daria muita coisa, devo admitir. Vi tudo isso apenas olhando para um lugar, um cenário de filme.

Um lugar é muito mais do que o lugar em si. Quem já viu em fotos, no cinema ou na tevê lugares em que já esteve acaba voltando para lá. E a memória não traz apenas espaços, prédios, janelas, monumentos e cores. Carrega consigo cheiros, sons, ruídos, texturas, emoções não quantificáveis. À princípio, o que me levou a ver o filme As Melhores Coisas do Mundo, de Laís Bodanzky, foi o fato de ter conversado com ela ano passado e também de gostar muito de Bicho de Sete Cabeças (2001).

Mas o que me prendeu ao filme foi a locação, supreendentemente era a escola onde estudei dos 11 aos 19 anos. Coincidência ou empatia, ou as duas coisas, me vi ali naqueles corredores, quadras, pátios, biblioteca e até a sala dos professores, onde tomei broncas e puxões de orelha homéricos. Cada canto, cada curva, banheiro, armários e murais, tudo era mais que um cenário de cinema pra mim, era minha vida.

Os personagens, sim, algumas associações. Alguns me lembram algumas pessoas, adolescência, professores, gente bacana, ou trouxa. Ou eu mesmo. Nunca tinha sentido isso, mas me vi na tela, não no personagem principal, mas no todo, no conflito, no drama, no espaço. Mergulhei talvez nas minhas memórias mais inconscientes, no que me formou como pessoa, nos meus pilares. Meditei bastante a respeito depois do filme e quem sabe a única conclusão seja de que um lugar pode significar bem mais do que parece.

Ah, aquele cheiro

2010-05-24T23:22:00.003-03:00

De gasolina.
De pão de queijo saindo do forno.
De jasmim roubado no arbusto logo ali.
Dos metrôs novos.
De amor.
De vinho bom.
De sabonete de erva doce.
De parmesão torrado.
De feijoada num sábado sem mais nada à tarde.
Da Marginal quando você chega pela Ayrton Senna.
Das bancas da Doutor Arnaldo.
De adesivo recém impresso.
De vento.
De céu azul em Boituva.
De Ibirapuera amanhecendo.
De pipoca só com sal.
De limão espremido na lula à dorê.
De café na cama.
De preguiça com cerveja e risada.
Seu.

Aquele lugar

2010-05-21T17:34:00.002-03:00

Tem cheiro de erva doce, um perfuminho familiar. Em todo canto tem objetos que são como cartões de embarque para decolagens da memória. Tudo que de alguma forma fez parte de mim está ali, ou pelo menos parte de tudo. Aquele lugar me conhece como ninguém, me sinto netinho correndo em casa de vó. Mas a dona não é matriarca, é a vida. A vida que me fez voltar para lá com aqueles olhos, com os sentidos aguçados. Sempre piso ali, mas não como dessa vez. Chovia, cheirava, plantinhas de muitos odores. Cachorra histérica, agitada, antagonizava com a disritmia do meu respirar. Que moleza que me possuía quando acordei daquela siesta. Colchão de nuvem, voei por mares de descanso e de leveza. Aquele sábado poderia durar pra sempre, até porque a noite não terminou bem. Conforto é o carinho que um ambiente nos dá, e ali as paredes parecem fazer cafuné. Na marcha lenta, o sono da semana acumulado, a vontade de curtir o sábado irritando o anjinho que só queria a horizontal e tchau. Banho potente, a água caía dilacerando as células recém despertadas, desconforto. Mas o calor, o vapor, transformariam toda dor em conforto e tranquilidade. Não me tire deste banho nunca, não quero girar a torneira em sentido horário. Deixar a água escorrer é estilingar problemas, mau olhado. Bungy jump sem volta de energia inservível, sai coisa ruim. Massagem capilar de um netuno encanado, saudades do velho lar. Mais de um ano sem ver o mar, acredite. O Pacífico não conta, é sacanagem. O Atlântico é mais que pacífico para mim, aprendi a me acalmar ali, a deslizar ali, a tomar caldo e a respeitar o oceano ali. Ainda volto pra lá, com certeza eu volto pra lá. Naquele lugar, onde eu quiser.

A culpa é de todos nós

2010-05-14T12:56:00.002-03:00

Dia desses eu tive o prazer de perguntar para um General do Exército Brasileiro a opinião dele sobre essa letra. E a resposta dele foi ótima:
- Todos nós temos culpa.

Hein?

Aluga-se

Raul Seixas

A solução pro nosso povo

Eu vou dar,
Negócio bom assim
Ninguém nunca viu
Tá tudo pronto aqui
É só vim pegar
A solução é alugar o Brasil!...

Nós não vamo paga nada
Nós não vamo paga nada
É tudo free!
Tá na hora agora é free
Vamo embora
Dá lugar pros gringo entrar
Esse imóvel tá prá alugar
Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah!...

Os estrangeiros
Eu sei que eles vão gostar
Tem o Atlântico
Tem vista pro mar
A Amazônia
É o jardim do quintal
E o dólar dele
Paga o nosso mingau...

Nós não vamo paga nada
Nós não vamo paga nada
É tudo free!
Tá na hora agora é free
Vamo embora
Dá lugar pros gringo entrar
Pois esse imóvel está prá alugar

Jogo do bicho

2010-05-11T12:33:00.003-03:00

Essa semana o Dunga acabou com o pingo de esperança que eu tinha em ir pra Argentina em julho ostentando folgada e romarianamente minha camisa canarinha. Hoje o Dunga provou que gaúcho é macho. Provou também que não precisa tomar Viagra porque já tem a cabeça dura. Que a seleção não precisa de Pato nem de Ganso porque já tem um jumento. Hoje demonstrou que é sizudo e que não aceita sugestões, apesar de ter testado mais jogador em 4 anos que todos os outros treinadores entre 1998 e 2006. Mas também mostrou como só sabemos reclamar, me incluo nessa.

Se o Brasil ganha, tá ruim. Se perde, é pior. O Dunga não tem culpa, tadinho, de acreditar no que quer. Todo mundo acredita que ele é burro e como se sabe, toda unanimidade é burra. "Rei, ó tempo rei", cantou Gil. E dois dias foi mais que tempo para eu perceber que não dá pra ficar xingando ele, que é melhor aceitar, que é o que temos pra hoje. C´est la vie, martela o clichê. Hakuna matata, diriam uns amigos quenianos engraçados.

Dunga classificou a seleça em primeiro, faturou Copa América e das Confederações. (Só não levou Olimpíadas, mas isso é mais difícil que o Corinthians ganhar Libertadores, hablo sério). Ok. E lembra do Felipão, que classificou o time na última rodada, suado, sofrido e chegou na Copa do Japão e da Coréia do Sul completamente desacreditado e trouxe o caneco. Os patos, gansos e burros que me desculpem, mas alguma pulguinha agora me diz que pode dar zebra.

Quem ri por último

2010-05-07T14:47:00.004-03:00

Os corintianos e palmeirenses que me desculpem, mas quarta-feira foi bom demais. Ver os dois times eliminados da Libertadores e Copa do Brasil, respectivamente, é um prazer sádico de quem já ganhou 3 vezes o maior dos títulos latino-americanos. Aquele monte de foto no jornal de alvinegros encostados nas grades do Pacaembu, olhos de Droopy, não tem preço. Os palmeirenses nem se lamentaram porque sabem que com aquele timeco não a lugar algum. Fiquei feliz, isso é fato.

Mas sinceramente acho que a alegria vai durar pouco, porque se depois daquele sufoco nos pênaltis, na terça-feira, o São Paulo não pegar no tranco e criar raça (porque até agora parece um time de funcionários públicos esperando dar 5 horas pra ir embora), vamo tomar um couro do Cruzeiro. Ou seja, nem tudo está perdido para porquinhos e gambás: podem ir colocando a Brahma pra gelar porque vocês ainda podem rir por último. Mas cuidado, porque se o Tricolor passar pela raposa, vai sair correndo e não perde pra mais ninguém.

O melhor motor do mundo

2010-05-05T18:15:00.003-03:00

Mulheres, acreditem, recebi isso de uma mulher.
E divido com qualquer sem tempo que esteja flanando por aqui.

PS: Parece que esse cara já foi da Poli em alguma encarnação.

Each one, each one

2010-05-03T17:57:00.004-03:00

Ela aparece toda pintada de boneca, exercício da faculdade. Teatro é coisa de boneca, diria meu avô. Minha calça bali colorida contrasta com a camisa do meu clube, listrada vermelho, preto e branco. Ela avexada porque pegou metrô daquele jeito, eu insandecido porque meu time chutava a gol havia mais de meia hora sem parar e não colocava uma mísera bola lá dentro, cazzo. Passou lencinho umedecido e tirou a maquiagem. Ficou indignada que eu coloco camisa de futebol para ver futebol sem estar num estádio de futebol. Debochou sei lá de que. Minha garganta já ardia de tanto xingar nego perna de pau que joga bola parecendo funcionário público que só que caia logo a caneta. Ela queria contar histórias da faculdade, e eu do jogo. E no final acho que com pênaltis, gritos e xingamentos a torto e a direito, a gente conversou. Aliás, é do João Ubaldo o livro ótimo que você tá lendo, né?

Ora bolas, mais dentro do que fora

2010-04-30T16:14:00.003-03:00

Bom, vamos pro balanço dos jogos da rodada, conferir os pitacos do post abaixo.

Barcelona 1 x 0 Internazionale - JOINHA!!!
Muito bom o jogo e que fase do Lúcio, do Júlio César e do Maicon. Torcendo pra Inter, apesar de ser Milan desde bambino.

São Paulo 2 x 0 Universitario (Peru) - BÉÉÉÉ!!!
Empate xexelento por zeroá, com direito a um chute só do Cicinho, jogo de número 900 do Rogério pelo tricolor e piti brabo do Richarlyson, batizado pelo Globo Esporte de Chilicky.

Flamengo 1 x 0 Corinthians (gol de Vagner Love) - JOINHA!!!
Que merda de chutador sou eu que faz previsão sem olhar a simples previsão dos humores de São Pedro. Choveu bagaray no Maraca e o campo tava lamentável. O gordo cervejeiro marcou de pênalti. Só errei o autor!

Atlético MG 2 x 2 Santos - BÉÉÉÉ!!!
O Galo mandou bem e consegui um golzinho de vantagem com o 3a2 em casa, mas vai peagr uma pedrreira na Vila Famosa semana que vem. E os dois do Santos eu acertei! Rá!

Vitória 1 x 2 Vasco - BÉÉÉÉ!!!
Errei, deu 2a0 pro Vitória no Barradão, subestimei demais.

Palmeiras 2 x 0 Atlético - GO - JOINHA!!!
O verdinho ganhou por 1a0 num pênalti roubado e chorado aos 49, sim, QUA-REN-TA E NO-VE do segundo tempo. Crise geral no Palestra. E um jogador do Atlético Goianiense, veja bem o nome do time: ATLÉTICO GOIANIENSE, disse que achou um absurdo ter perdido prum timinho que nem o Palmeiras! Hahaha! É o fim das glórias alviverdes!

Fluminense 1 x 3 Grêmio - JOINHA!!!
Errei só o placar, que foi 2a3, mas o Flu tá com um pé na (quase eterna) crise, mesmo de Muricy novo.

Balanço positivo nos chutes! Bolões da Copa, preparem-se!

Pitacos de uma quarta-feira boleira

2010-04-28T15:37:00.003-03:00

Provavelmente antes da Copa do Mundo não haverá um dia como hoje. Sim, muito, mas muito jogo clássico e com pinta de belos embates pelo Brasil e pelo mundo. Pra quem curte uma redonda desfilando no tapete é rede chacoalhando na certa!

Aproveitando o ânimo futebolístico e meu envolvimento cada dia maior com o esporte bretão (comprei um clube de futebol - de botão), resolvi dar uma Milton Neves das trevas e tentar chutar placares para os confrontos de hoje e amanhã. Valendo uma cerveja.

Barcelona 1 x 0 Internazionale

São Paulo 2 x 0 Universitario (Peru)

Flamengo 1 x 0 Corinthians (gol de Vagner Love)

Atlético MG 2 x 2 Santos

Vitória 1 x 2 Vasco

Palmeiras 2 x 0 Atlético - GO

Fluminense 1 x 3 Grêmio

O que não tem explicação

2010-04-23T11:40:00.002-03:00

Quando não sabem o que vai acontecer numa crise, os economistas dizem que o futuro é incerto, o que é óbvio até pra Mãe Dinah. Se fosse certo, eles dariam a resposta certeira e fariam (quase) todo mundo deixar de perder dinheiro. Já os mecânicos são uma espécie à parte, dois minutos bastam para dar um diagnóstico, sempre com cara de certeza, é a certeza certamente duvidosa. Especialmente quando dizem que "com certeza vai ficar pronto na terça-feira".

Policiais também enfrentam esse problema sempre que são confrontados a um crime mais bem planejado que a média, coisa assaz rara no Brasil. "Não há pistas”, “há poucas evidências” e “não há testemunhas”são as principais desculpas para o arquivamento de dores de cabeça. Negligenciar é quase um remédio. Na real, a omissão é o mais ilusório e paliativo dos medicamentos.

Por falar em medicamentos, uma categoria campeã em ornamentar pontos de interrogação é a dos médicos. Algumas vezes cheguei ao PS com tamanha certeza de que seria diagnosticado com “virose”, que apostava somas consideráveis. Nunca perdi. Sempre que um médico constata que não sabe o que você tem, você tem virose. É batata.

A virose é um nome que inventaram para tudo o que não se consegue resumir, definir, visualizar. A previsão do tempo que simplesmente não tem nada a ver com o que os meteorologistas falaram. O filme que o jornal deu 4 estrelas e que você não agüentou ficar até a metade. A derrota do seu time, que era favorito contra aquele mistão do clube adversário já classificado. O final previsível de um filme que tinha tudo para ser surpreendente. A virose é a própria explicação para o que não dá pra explicar.

Saudade das pombas

2010-04-19T20:12:00.003-03:00

Todo dia elas estavam ali, cedo, olhos esticados e atentos. Esperavam o café da manhã. Na verdade era pão da manhã o que aquelas pombas espreitavam todas as manhãs, logo ali, três casas pra lá da minha. Pela porta entreaberta via ele ali, logo cedo, esparramado em sua poltrona com vista para nossa rua sem saída. Uma década e meia vizinhos, sujeito simples, de sorriso gostoso e ventilado, olhos azuis como o céu do último final de semana e cabelos mais brancos que os brancos dos olhos.

Seu Armando ultimamente mal falava “ôôba!”, apenas erguia o braço, um sorriso de quando em vez. Não, nunca trocamos idéias, ao contrário de outros vizinhos. Era uma relação de olhares e cumprimentos sinceros. Eu sempre percebi o quanto ele foi declinando depois que Dona Ana, sua esposa, tomou o rumo dos pombos há uns 4 ou 5 anos. Ele sempre ali, olhar perdido, sentado no quintalzinho com alguns vasos de plantas que praticamente crescem sozinhas. Mas nada de melancolia explícita, era natural, só restou ver o tempo passar. E ele fazia isso placidamente.

Colocava as gaiolas de seus dois canarinhos na varanda, com almeirão pra cantarem felizes. E a felicidade era a garganta de cada um deles ecoando nas paredes de onde os pombos fitavam tudo. Os ratos alados tinham moral, pois sempre me pareceu que Seu Armando cuidava deles melhor que do neto Rafael, que espichava assustadoramente a cada pelada que eu jogava de nunca em vez.

Não foram poucas vezes que pensei em parar e tentar assuntar com Seu Armando uma tentativa de persuadi-lo a parar de alimentar as pombas, já que até ele devia saber que transmitem doenças. Mas ele as tinha como companhia, eram talvez as primas pobres de seus canarinhos amados. E quem sabe tivesse a esperança de um dia cantarem tão lindamente. Na sexta-feira de madrugada Seu Armando partiu para encontrar Dona Ana num mundo onde, quiçá, pombos possam cantar como canários.Talvez lá, porque naquele telhado já não estão mais.

Pai de todos

2010-04-09T18:42:00.003-03:00

O tiozão aí da foto chegou com uma toalha branca enorme enrolada no pescoço. Não sorriu. Viu a luz acender letamente sobre si. Apoiou a mão direita sobre o toca-discos, olhou para o público do Studio SP e mandou um grave, outro, e mais outro. Em troca, ouviu gritos e aplausos. Começou assim um dos melhores shows que já vi.

Afrika Bambaataa é o nome do homem. Padrinho de toda uma geração da black music, suas misturebas como DJ geraram batidas que mais tarde virariam hip-hop e o funk carioca, o Miami Bass. Nego bom, mas não imaginei que seria assim, bom de dar raiva, de xingar. Acompanhado de dois MCs yankees e jogando sons que vão de James Brown a Deise Tigrona e incrementando as batidas, misturando Bee Gees com sei lá o que e sei lá o que com Bee Gees a música ganhava nova roupagem, e ninguém parava de pular.

No Rio vai ter até encontro de Marcelo D2, Black Alien e BNegão. O cara é inspiração de todos eles. E já se fala numa possível volta do Planet Hemp. O cara é um catalizador de energias, um monstro, músico que cria música fagocitando-as. Memorável, inesquecível.

Amiga

2010-04-06T15:50:00.003-03:00

Menina multilados, mas sempre com um norte invisível. Não dá para definir como é, o que é e nem como a gente a percebe. É meio como uma obra de Mondrian, cheia de traços e espaços preenchidos de ideias, porém sem nada quadrado. Simpatia com uns, cordialidade com todos. Sabe fingir que gosta e sabe gostar também, o que, por sinal, faz melhor. Pratica o gostar dos outros de uma forma maternal, às vezes demasiada. Um amigo pode se sentir um filho rapidamente, coisa que pode ser boa ou não, já que filho é chato, mimado e manhoso. Sim, me enquadro nessa categoria com alguma frequência. Mas se é mãe, é uma mãe sincera, aberta e com as opiniões muito, mas muito no lugar.

Aliás, isso vale um parágrafo novo. Os lados louca e sã (demais, até) dela convivem numa harmonia digna de condomínio de um condômino só. Transita do “mode crazy” pro “mode sane” numa fração de risada ou de desprezo. Os óculos que usa são apenas para enxergar de perto, já que visão de mundo, clareza e interligação dos fatos ela tem de sobra. Sobra tanto que às vezes até irrita o quanto ela percebe bem o mundo, os trejeitos das pessoas e o que é bom e ruim nelas.

Se precisa de óculos para ler textos, o mesmo não se pode dizer dela para ler pessoas. “Ler” pode envolver, claro, preconceitos e idéias pré formadas, mas ela tem um cazzo duma intuição, uma percepção além dos sentidos. Sim, é meio uma mistura de raio-x com thunder cats e a visão além do alcance, ela enxerga, e como enxerga, a maledetta!

Mas se por um lado enxerga, por outro deixa de enxergar. Quiçá por gostar demais, quiçá por não saber que nego monta, ela é muito mas muito bondosa demais e mesmo se dando mal, tendo problemas de convívio, tendo que repetir 30mil vezes a mesma coisa para alguém, ela continua ajudando e servindo incondicionalmente. Servir, esse é um verbo que combina demais com a moça. Serve demais e infelizmente é servida de menos, penso eu. Isso gera frustração? Claro que gera, mas não tanta quanto geraria em uma pessoa que espera abertamente as coisas em troca. A picachu é altruísta, meu rei. Às vezes, só o reconhecimento basta. Às vezes nem isso é necessário, porque ela sabe, no fundo dela, em algum lugar que nem ela sabe onde é, que fez o seu melhor. Que foi verdadeira, que foi ela mesma.

"E na bundinha, não vai nada?"

2010-04-06T15:30:00.002-03:00

Recebi essa vaga de emprego:

A XXX é uma empresa de desenvolvimento web com mais de 12 anos de mercado. Buscamos profissionais com o seguinte perfil.

• Redator Requisito Imprescindível
• Dominar a escrita na língua portuguesa.
• Dominar a escrita para internet.
• Cursando superior nas áreas (Jornalismo, Publicidade, Marketing, Letras);
• Experiência como redator; Desejável
• Superior completo nas áreas (Jornalismo, Publicidade, Marketing, Letras);
• Conhecimento em Arquitetura da Informação;
• Conhecimento em Planejamento;
• Conhecimento em Edição de (Imagens, Vídeos e Som);
• Fluência em inglês;

E respondi o título desse post.

Montinho de gente querida

2010-03-29T13:56:00.002-03:00

Nos últimos anos não me lembro de nenhum em que eu tenha ganhado tantos presentes. Livros, roupas, queijos, CDs, cadernos, castanhas, tequilas, e até vidro de pimenta especialmente preparada pela vovó. Mas foi num flash, no sábado à noite, brisa leve no terraço gostoso, naquele lugar improvável, cerveja na mão, que eu tive um estalo clichê. Os presentes ali não eram importantes, o importante era a presença de cada um. Esticar os olhos 360º e avistar grande parte das pessoas que você realmente quer bem é o grande privilégio. Todos soltos, se divertindo. Muitos eu não via e não se viam há tempos, estavam alegríssimos. É bom ser a desculpa para reuni-los. Melhor ainda é ver gente que nunca se conheceria, mas que têm algo a ver só que você não sabe o que é, e que ali, debaixo do teu teto, comendo os falafels que você inventou de fazer, ficam próximas, chegadas. Mesmo não levando um longo papo com ninguém, porque quem recebe não para, a sensação de saber e não saber mais ou menos o que tá rolando em todas as conversas é constante. Moral da história, ano após ano, o que importa são as pessoas importantes.

Juntos pra que?

2010-03-19T17:00:00.003-03:00

Na quarta-feira, lá pelas 15hs juntou um monte de gente lá na Candelária, no centro do belíssimo e abençoado município de São Sebastião do Rio de Janeiro. Juntou povo como não se via desde os caras pintadas, mar de gente mesmo. Protesto brabo. Pra derrubar um presidente? Pra protestar contra a corrupção que exala dos poros de grande partes de nossos governantes (e do povo também) e que impede o país de caminhar de fato? Pra fazer cair um presidente do Senado Federal que tem um mar de denúncias contra si? Pra pedir paz? Pra pedir mais segurança e uma Copa do Mundo e Jogos Olímpicos com planejamento e estrutura?

Não. Foram lutar por seu dinheiro.

Foram protestar contra a emenda do deputado federal Ibsen Pinheiro (PMDB-RS) que propunha dividir os royalties (valores que as empresas exploradoras pagam ao Governo Federal) de forma equitativa entre todos os estados da Nação. O Rio tem toda razão.

Desde 1992 não se via o povo nas ruas como na quarta-feira. Fico feliz de multidão reunida, anonimamente, gritando palavras de ordem e lutando pelo que é seu. O que incomoda é que isso só é feito quando mexem direto no bolso do povo, como foi o congelamento da poupança pelo Collor. Será que desde 92 não houve motivos para reunir uma multidão como essa para exigir atitudes?

Questões de ética, de paz, reivindicações por melhorias parecem ser desimportantes. Parece que o povo só sente poderoso quando quer, quando algum político afeta a parte mais sensível do corpo: o bolso. Deixando de lado e chutando pra escanteio a luta por aquilo que de fato é importante, o brasileiro dá um tiro no pé a longo prazo e agindo assim enterniza esse modo de agir.

Sobre perdão e rancor

2010-03-16T18:41:00.004-03:00

Um filme que trate de perdão, crime e rancor já é pesado por definição, no seu âmago, mesmo se você o fizer em desenho animado, vide Valsa com Bashir. Um roteiro que conte a morte de uma garota linda estuprada e assassinada por um assassino misterioso, então, pode ser um enredo perfeito para provocar os instintos e a paz de qualquer um. Por isso vale muito a pena assistir O Segredo dos seus Olhos, filme argentino que faturou Oscar de melhor filme estrangeiro semana passada. Certamente o melhor filme que vi em 2010. Torçamos apenas para que os hermanos ganhando essa estatueta tirem o cavalinho da chuva na busca pelo caneco na África do Sul.

Amigos de primeira às segundas

2010-03-15T18:20:00.005-03:00

Sabe quando você pensa numa pessoa, pensa em ligar ou mandar email, até acha um tempinho em que poderia ligar ou escrever, mas não faz nem uma coisa nem outra? Isso acontece cada vez mais nesse nosso dia a dia metido a exageradamente acelerado, mas no fundo talvez seja uma desculpa da pressa implacável para sermos os bons e velhos egoístas que sempre fomos. Daí no fim de uma segunda chata ou no começo de uma quarta-feira desanimadora a gente fica pensando que tá sozinho, que tá com saudades de fulano, que não vê ciclano há tempos, que poderia marcar um bar hoje à noite que não tem nada de importante. Mas não, a gente finge que não é com a gente e volta pra bolha.

Esse ano eu tinha me prometido que toda segunda eu ia tentar mandar um email ou ligar pra um amigo(a) que eu adoro, mas que está distante ou que nao falo faz tempo. É meu projeto amigo "Amigo de primeira às segundas-feiras". Sei que já chegamos em março, mas como o ano começa depois do carnaval, eu tô apenas um mesinho atrasado. Tudo isso isso pra falar que comecei hoje o projeto com uma amiga maravilhosa, divertida e que, se não morasse em Campinas, eu tentaria muito tomar uma breja logo. Até mesmo numa segundona.

foto daqui

Sacanagem gostosa

2010-03-11T17:02:00.002-03:00

- Sem dó, pode maltratar pessoal.
- O importante é a gente se divertir.
- Meteu lá dentro, comemora.
- Vamo tentar uma nova posição? Tipo inventar moda, mesmo.
- Vamo arregaçar, amigo!
- Entrar com bola e tudo é pouco hoje.
- Hoje pode humiliar, tá combinado?
- Quando tiver bem por cima, pode dar aquela risadinha, tá?
- É pra dar de lavada.
- Hoje vai ter judiação, certo?

Até agora eu to pensando qual foi o briefing que o técnico Dorival Júnior passou pros Meninos da Vila antes de entrar em campo ontem contra o Naviraiense pela Copa do Brasil. Se você não tá sabendo, veja aqui o massacre por 10 a zero e as criativas comemorações. Massacre não, digamos que foi uma sacanagem gostosa e inspiradora pra esse nosso futebol burrocrático de ultimamente.

Anywhere

2010-03-11T12:17:00.004-03:00

Pode acontecer no supermercado, ou então no trabalho. Pode acontecer numa viagem, tipo assim na praia ou no meio do mato. Pode acontecer num estádio de futebol, entre gritos de gol. Pode acontecer de dia ou de noite, de segunda a segunda. Pode acontecer num bar ou num parque. Pode acontecer numa balada ou numa igreja. Pode acontecer em Cuba, em Aruba ou em São Miguel Paulista. Pode acontecer no sol ou na chuva, com nativo, com turista. Pode acontecer na febre ou na saúde, na beira do mar ou no vale do Anhangabaú. Pode acontecer com advogado, taxista, catador de latinhas ou senador. Pode acontecer com socialite, com manicure, com babá, com secretária. Pode acontecer comigo e com você.
Acontecer do celular tremer em qualquer lugar, a qualquer hora e com qualquer humor, recebendo um sms da sua operadora anunciando que "na nova promoção fale em dobro, você ganha o dobro de créditos pra falar".

A encharca ombros

2010-03-05T17:59:00.005-03:00

- Desgraçado, aquele maldito. Bem que me falaram no começo, elas tinham razão. Cachorro, cachorro, feladaputa, aquele desgraçado! Por que eu, me explica? Por que??? Tava bom demais pra ser verdade, mas ele me paga o vagabundo. Sem vergonha, me paga! Eu mato aquele viado fiodumaégua! Ah se ele me aparece na minha frente, pode vir, pode vir que eu vou de facada naquele cuzão desonesto. Isso não se faz com ninguém, como é que eu pude cair nessa ladainha, me explica? Me explica!!! Você é meu amigo, não é? Tenho certeza que você não faria e nem nunca fez isso com ninguém, né Fe? Me jura que não! Me jura! Não dá pra acreditar na cara de pau desse idiota, não consigo nem me olhar no espelho, alguém me dá coragem!? Me dá!? Que que eu faço com esse traidor feladaputa? Mando matar ele, Fe? Tem uns caras lá da vizinhança daquela minha amiga lá que só precisam de um motivo, nem grana eles pedem, vou ligar pra ela. Quero vingança, não é justo, ele tem que pagar! Ele tem que pagar! Porra, pensa que é quem? Acha que nego veio pro mundo a passeio?! Acha que paixão é brincadeirinha, ah, como eu quero matar, como eu quero.

PS: Post de número 400 desse humilde diário não diário.

A zica do 4 março

2010-03-04T18:51:00.012-03:00

- E daí que é 4 de março, vai dar merda, meu.
- Por que? Quem inventou essa zica foi, tatu.
- É científico: os dias 4 de março não gostam de mim.
- De onde você tirou isso?
- Já fui operado em 4 de março, já fui assaltado com arma na cabeça em 4 de março, já rompi relações ótimas em 4 de março, já quebrei o pé dia 4 de março, já tomei foras homéricos dia 4 de março, já internei minha mãe dia 4 de março, já...
- Para de viadagem, meu, tá acabando o dia e nada de graaave aconteceu.
- Mas dia 4 de março Dona Encrenca vem a galope. Anota o que eu te falando.
- Para de nhenhenhém, seu fresco do caralho.
- Você não conhece o dia 4 de março, não subestima ele...
- Esquece essa encanação e vai pra casa, daí amanhã você me conta.

Toca o celular.
Olhos param no visor.
- Vixe, olha só quem tá ligando.
Silêncio, olhos mais abertos que farol de fusca.
- Não disse que era 4 de março?

Comentários vagos e dispensáveis sobre filminhos do Oscar y otras cositas

2010-03-03T11:55:00.010-03:00

A instigante Vera Farmiga pagando pau pro boa pinta Clooney

Produções da telona têm sido programa frequente nesses dias, com friozinho ou calorão, em que a preguiça me dá um mata leão aos finais de semana. O Oscar tá chegando aí no próximo domingo, dia 07/03 e eu só não vi Avatar ainda (não que tenha muita vontade, não). Enfim, quando não fui fagocitado pelo sofá, estive em salas sombrias da SP cinzenta (saudades, Homem Cinza) para conferir:

- Invictus
Filminho batuta pois conta um Mandela (interpretado com esmero por Morgan Freeman, quem mais? - Papel de presidente, diretor de escola e Deus, só dá ele, né?) que não conhecemos e que nunca ouvimos falar, um Nelson simpático e que enxergava no rugby uma forma de tentar unir um país rachado pelo Apartheid. Uma história que mostra o quanto um esporte pode funcionar como eixo de junção em um país completamente sequelado em termos de tolerância racial. Um esporte de burgueses, que concorre com o soccer dos pobres, é o pilar da película e a cola para juntar um povo disperso em ódio e descrença. Vale muito a pena pra tentar entender como um esporte cuja regra eu nunca entendi um cazzo consegue emocionar e arrepiar quase que no filme inteiro.

- Up in the Air (Amor sem Escalas)
Fraquinho, um pouco metido demais a analisar o comportamento pós moderno durante a última crise econômica, mas não é terrível. Não leva melhor filme nem a pau, Blumenau. George Clooney mostra que é bom, as usual, mas não é dessa vez também que fatura o bonequinho dourado. A mulher que faz par com ele, interpretada pela madura e sensual Vera Farmiga (indicada para atriz coadjuvante) é uma personagem très interessante e um dos pontos altos da pseudo-comédia-romântica-crítica-desse-mundo-louco-em-que-vivemos.

- A Serious Man (Um Homem Sério)
Primeiramente vale dizer que é um dos únicos filmes dos últimos tempos que teve tradução do nome literal, sem parecer concurso de piada de tradutores. Ainda tenho uma teoria que existe uma comissão de tradutores de nome de filmes que fazem campeonato pra ver que bola a versão mais tosca do nome original, sendo a pior ideia automaticamente a vencedora.
Enfim, o novo filme dos irmãos Cohen é muito bom, pode papar o Oscar de melhor produção sim. Focado no exagero dos traços dos personagens, a película procura mergulhar, nem tão fundo assim, no universo judaico de uma pequena cidade yankee. Um professor de física vê seu mundinho desabar quando se dá conta de que a mulher quer o divórcio, o filho de 13 anos é rebelde e maconheiro, a filha rouba dinheiro dele e o irmão é um fracassado. Daí ele, cético e pé atrás com a religião, corre atrás dos pitacos de três rabinos para se aconselhar. O rabino júnior tem uma cena só, mas a rouba de modo que você fica rindo dele até o final. Preste atenção.

- The Hurt Locker (Guerra ao Terror)
Disparado o mais tenso que eu vi nos últimos tempos. Pá, te prende, vixe, não dá pra pregar o olho, não. Pode ganhar melhor filme pelo impacto político que tem ao colocar o foco sobre os profissionais cuja tarefa (ingrata ou recompensadora?) é desarmar bombas no conflito do Iraque. O ator Jeremy Renner tem potencial pra arrancar a estatueta das mãos de Mr.Freeman, fiquemos de olho.

- Os Inquilinos (Os incomodados que se mudem)
Filminho nacional que não vai a Oscar nenhum, pero un poquito metido a suspense tensão mas que não convence muito. Sergio Bianchi já fez sua obra prima em Cronicamente Inviável (2000) e ficou muito longe dela dessa vez. O bom Marat Descartes interpreta Valter, que junto com a mulher, vivida por Ana Carbatti, é confrontado com o comportamento turbulento dos novos moradores e entram num clima de paranóia. Só isso mesmo, não empolgou muito, né?

Guerra besta

2010-03-02T15:16:00.003-03:00

Ir no estádio como torcida adversária no Brasil é mais perigoso do que saltar de paraquedas. Acompanhe o raciocínio: são liberados cerca de 10% dos ingressos para o time visitante e que nenhum estádio brasileiro comporta hoje mais do que 100 mil pessoas, sua chance de estar ali é de 1 em 10 mil no máximo. Já a estatística de panes de paraquedas é de uma pra cada 15 mil saltos, sendo que acidentes com risco de morte são menos de 3 por ano no Brasil. Porém, num estádio ou nas cercanias, no meio de uma batalha campal, suas chances de tomar uma pedrada, paulada, ou um simples tiro é cada vez maior. Sem hipocrisia, me sinto mais seguro numa porta de avião a 12 mil pés.

Estava já dentro do Palestra Itália na semana passada quando meu amigo chegou atrasado contando que viu um cara sem camisa meio morto no Av. Antártica todo sangrando. Pelo que acompanhei posteriormente, ele não deve ter morrido, já que a única vítima fatal foi um palmeirense do interior matado no posto Lago Azul da Rodovia dos Bandeirantes. Mas isso não importa, estádio é lugar de ir ver e apoiar seu time, não de morrer por ele.

Pra que olhar o adversário como um inimigo só porque ele gosta de verde e eu não? Não dá para aceitar alguém que não é igual a você possa ter os mesmo direitos que você? E o pior é que esses caras que saem de casa pra guerra devem ter algum amigo ou familiar que torcem pro time que eles querem trucidar. Não há respeito ao adversário, parece que só enxergam a aniquilação do oponente. A luta simbólica do campo migra para o coração desse vândalo, travestido de torcedor, que não visa mais apoiar seu time, mas usá-lo de desculpa para descarregar suas raivas, angústias e adrenalina. Pra isso eu prefiro paraquedismo.

The big black cloud

2010-02-27T15:12:00.010-03:00

Primeiro foi o joelho que deu pau, depois a greve de transportes em Arequipa que nos deixou travados, mau-humorados e loucos para sair de lá o mais rápido possível, na sequência veio a chuvarada em Cusco e o fechamento da Trilha Inca com deslizamentos e mortes pelo caminho (vou contar aqui mais pra frente), na volta rebaixei a Leandro de Itaquera (ver abaixo) com meu molejo hereditário, daí já emendei com uma ida frustrada e assustadora ao Chiqueirão onde meu tricolor perdeu pro fraco time da casa e onde (detalhe bobo, magina) morreu um cara, na sequência plantão a semana inteira até altas horas da madruga, resfriado, depois o computador lá de casa quebrou na minha mão, e pra coroar tive armas apontada para mim duas vezes na última semana, sendo a última com aquelas miras laser da SWAT, sabe?

Indicações de benzedeiras para: felipemortara@gmail.com

Das coisas intensas da vida

2010-02-17T11:48:00.007-02:00

Entrar no Anhembi e ir pra concentração. Estacionamento não tão cheio de carros, mas de cores. Cada componente é uma célula, procurando sua ala para forma uma espécie de órgão respirante e mutante. Que saudade desse respirar. Encontrar amigos, escutar e afinar o enredo. Cerveja, duas por cinco. Amigos vestidos de gari, prosa. Nossa fantasia vem com um camarada chamado Medonha, sim, ele mesmo, da velha-guarda da escola. Queria porque queria que a gente saísse de terno branco e chapéuzinho, junto com os senhores e senhoras da vermelho e branco.
Não, obrigado, não merecemos tal manto.

É tudo improvisado, é, mas vamos de Iansã e Xangô, protetor fiel, fantasia grande e emperequetada. Estalam os cavacos, tamborim assovia dilacerante, não dá mais pra voltar. Linha amarela, começa o desfile, enredo, improviso na ponta da língua. Os refrões saem como se os cantasse desde pequeno. Ela sorri, é o que importa, não queria estar em nenhum outro lugar do mundo, todos sorriem, mãos dadas. Êxatase é entoar o canto em coro e não ser mais, ser pura e simplesmente aquilo tudo. A testeira amassando as têmporas e nem sombra de uma dor de cabeça. É ver o povo não cantando o seu enredo, pois sua escola não é a mais popular, mas sequer cogitar desanimar. São 500 metros da mais pura felicidade, diria um cientista menos cético.

Sim, minha escola foi rebaixada, e sim eu dou risada das piadas. Eu mesmo as faço. Sim, eu não levo isso tão a sério. Sim, eu não passei o ano inteiro montando o desfile. Sim, eu quero participar da ascensão ano que vem. E sim, vou decorar muito mais do que os refrões. E sim, eu quero ver a escola ser campeã.

Ah, e se você não sabe quem é o tiozinho fantasiado de Wally aí em cima, ele é simplesmente o nome da escola em carne e osso. Ou melhor, barriga e sorriso.

Às espontâneas

2010-02-12T17:14:00.003-02:00

Pensou em fazer alguma coisa, parou pra pensar, pensou direito, e desistiu. Normal, né, a gente faz isso o tempo todo. Pensou em xingar aquele cara da fechada lá no próximo farol, mas pensou que se pá ele tem uma quadrada e manda você redondamente pro caixão. Ou talvez tenha pensado em mandar o chefe à merda, mas lembrou que é ele quem garante o leite dos seus filhos. Quem sabe tenha arriscado cogitar convidar aquela pessoa mais que interessante prum get2gether, mas o frio na barriga e o medo do implacável (porém nada mortal) "não" o tenha impedido.

O medo parece que trava a gente, mas também pode alimentar. Não é sobre medo que essse texto fala, mas sobre a capacidade que o instinto tem de superar ou até mesmo de simplesmente ignorar o medo. A coisa feita por impulso pode caminhar pro fiasco, normalmente o improviso em coisas sérias tende a isso. Mas na balança, as coisas espontâneas tendem a ganhar grande valor por sua autenticidade. Parece que quanto menos programadas, menos previsíveis e mais originais são. É coisa que vem de dentro.

Resolver que vai fazer a viagem da vida numa segunda-feira cinzenta. Decidir que, se gosta tanto de cantar, vai gravar um disco. Ou ainda se gosta de velejar, programar-se para subir a costa brasileira inteira a bordo de um veleiro. Se é do pedal, fechar uma longa jornada de bike. Se é das alianças, resolver que vai colocar uma criaturinha no mundo. É da turma dos apaixonados e achou o par da vida? Ótimo, eu tô falando do dia que você resolveu pedir a mão dela, com todo o clichê que a ocasião pede. É do momento do estalo que eu to falando.

Aquela hora em que o corpo vai porque a mente já foi. O espontâneo é mais que orginal, é puro, visceral. O espontâneo tem sempre um preço, mas que no auge do estalo sempre parece compensar. Em cinco minutos escrevi isso aqui, não sabia nem que escreveria hoje. Espontâneo, puro, visceral? Sei lá, eu precisava. Digamos que estou no auge de um delicioso estalo, que só posso contar quando (e se) tudo der certo. Mas vamos combinar: o que o entusiasmo não faz, hein?

(Foto daqui)

Quase começando

2010-02-11T18:55:00.003-02:00

"A man travels the world over in search of what he needs and returns home to find it."
George Moore

Dizem, e eu acredito, que o ano só começa depois do Carnaval. Ou seja, tá pra começar já na quarta-feira. Ao contrário do que clama a canção Felicidade, tudo não se acaba na quarta-feira. Pelo contrário, o ano começa é logo depois do meio dia. Nem branco nem preto, como o samba, o ano nasce cinza, numa sutil mistura dos dois. Branco de paz, preto de luto, cinza de tédio. Mas com a certeza de que se colorirá em pouco tempo, assim como esse blog, que volta a cantar, perguntar, resmungar, escutar, sambar (por que não?) e outros ares por aí.
Feel so good to be back.

2009, o ano em que

2009-12-27T00:01:00.003-02:00

# Aprendi a cortar a unha do pé sem encravar.

# O Sarney balançou, mas não caiu, claro. Já o Caetano e o Dinho Ouro Preto...

# Michael nem balançou nos shows que tinha programado, só que caiu, assassinado, deixando como legado um filminho mixuruco. E um monte de covers que vão ter que concorrer com os do Elvis, esses há muito mais tempo no mercado.

# Rubinho quase matou o Massa sem querer. E quase foi vice, mas sendo o retrato fiel de nossa pátria, ficou só no quase.

# Obama veio com tudo, o mundo inteiro esperava.... E, pelo jeito, vai continuar esperando. Mas a reforma de saúde já veio, agora só falta a reforma metas de emissão de gases, tá quase ali ó.

# Ahmadinejad fingiu que enganou todo mundo nas eleições iranianas. E o mundo fingiu que acreditou, calado, numa nice. Menos o Lula, que acha ele uma simpatia. Tem cara de petista, repara bem.

# Bush não apareceu em nenhuma manchete de jornal que tenha me marcado, só que escalou um agente da CIA pra tacar um sapato no tal jornalista iraquiano, e nego da SWAT não erra, óbvio.

# O Fla saiu da zona de rebaixamento para conquistar um título mais que merecido. Adriano descobriu que não tem milhões de euro que paguem cerveja, churrasco, mulher e sambinha na Vila Cruzeiro com a malandragem. O Brasil descobriu que reciclar Pet é a melhor escolha. Definitivamente o craque do campeonato.

# Apertei a mão do Kassab mais vezes do que a dos meus tios queridos.

# O Lula mostrou que é "O Cara" de fato, já que mesmo não preparando nada de coerente pra mostrar ou propor em Copenhague conseguiu fazer todo mundo chorar com seu discurso. E eu até acredito que ele mal dorme por causa do desmatamento na Amazônia. Aham.

# Collor fez Pedro Simon e a pátria calarem-se e engolirem arrependidamente suas palavras. A digestão fica por conta de cada um.

# Vi o mar apenas duas vezes. Nem uma wave eu surfei, nem no Google Wave, que aliás nem eu nem nenhum asno que eu conheço entendeu. Talvez seja em 2010 o que o Twitter foi em 2009.

# Por falar em Twitter, putcha que la miséria, como nego perdeu tempo nessa droga, me incluo também. E se em 2010 a gente tentar falir o Twitter, mesmo que ele aparentemente não tenha fins lucrativos. Desliga o Twitter e vá ler um livro!

# O Rio ganhou o direito de realizar um fiasco em 2016, e o País inteiro fez piada. Mas na hora do Robin Williams zoar, ele não tem direito. Quer prova maior de que temos um belo espírito esportivo?

# O apagão rola no mesmo mês em que resolvemos acender todas as luzinhas de natal pra chamar o bom velhinho. Tô começando a achar que apagões podem ser a nova mania nacional. Reparemos nos índices de natalidade daqui 9 meses.

# Manuel Zelaya virou recordista mundial de permanência do Couch Surfing Project. E ainda por cima inaugurou a inédita categoria "sofás de embaixadas".

# A gripe suína me fez passar ácool gel na mão. (E ficar viciado.) E pitnou como a irmã invernal da dengue, que andava tão solitária e triste como única peste anual sazonal.

# Uma pá de gênios se foram e o TDUD vai ter que suar a calcinha pra ter assunto em 2010.
RIP Clô, Patrick Swayze, Lévi-Strauss (tem hífen, ou foi reformado também?), Leila Lopes, Mercedes Sosa, Celso Pitta (tu nunca me enganou), Andréia Albertini, Hélio Gracie e Lombardi.

# O Supremo derrubou a Lei de Imprensa, mas manteve a censura sobre o Estadão. Faz sentido, seu Gilmar?

# Por falar em Gilmar Mendes, o chefe da polícia pelo telefone mandou avisar que lá na Praça XV tem uma roleta para se jogar. Chama o Ministro Joaquim Barbosa e vão pra lá bater boca longe dos olhos da nação, que adoraria vos respeitar.

# 40 anos da chegada do Homem à Lua. E daí?

# 20 anos da queda do Muro. Recomendo uma passeada por lá. Minha cidade preferida no mundo hoje.

# Dois concorrentes com QI<20 concorrem à frase mais genial proferida. "Esse é irmão desse" e "Tamo junto, Cazuza!", do gênio Theo Becker (esse gooosta) concorrem com "Ronaldo, brilha muito nu curintia", do gênio Zina. Por sinal, você já pensou que par ele faria com a Geisy Arruda??? Os dois não são tipo carregador e celular? Tipo bêbado e sal de fruta? Ou tremoço e cerveja?

# Eu vi o espetáculo ao ar livre mais lindo da vida no Anhangabaú, com o grupo Les Plasticiens Volants e contei tudo aqui.

# A Maysa quase destronou a Hebe, que acionou o Ministério Público, que proibiu a pequenina de ser mascote do SS.

# Ronaldo brilhou demais mesmo, começou derrubando alambrado e terminou o ano esperando Roberto Carlos chegar pra estrelarem a mini série "Quarentinha" durante a provável curta participação de seu clube na Libertadores.

# Decidi que continuarei voando Air France e com qualquer outra companhia. Melhor morrer assim do que sotterado em obra do metrô.

# A Jamaica produz verdinho e tem o Usain Bolt. Nós produzimos a branquinha e temos o Bolt das piscinas, Cesar Cielo.

# Um pai de Goiânia inventou uma fábula, dessas tipo 11/09, que Hollywood jamais imaginou. Brilhante, ele tretou com a mulher, jogou-a pra fora do carro (em alta velocidade, lógico) e rumou para um aeroclube com a filha de 5 anos a bordo. Fingiu que queria alugar um avião, deu uma engambelada no piloto, jogando-o pra fora da aeronave ao seu estilo já mencionado acima, e decolou. Deu vários rasantes pela cidade e esborrachou o monomotor no estacionamento de um shopping. Sim, ele decolou o avião e sobrevoou a cidade por mais de uma hora, mas não me pergunte como. Uma dica: Goiânia é a filial brazuca de Hollywood, lembra do caso do Césio 137?

# Também teve aquele piloto que fez um pouso cinematográfico no rio Hudson em Nova York, salvando todos a bordo. Esse dorme bem toda noite.

# Não passou batido no cinema porque teve estréias de Tarantino e Almodóvar, assim como O Leitor, Os Amantes e Benvindo, este sim, lindo de morrer.

# No quesito show, só o do AC/DC valeu a pena. O resto, nem fui e nem gostei. Ah, tirando o do Robertão, nem quis ir em mais nenhum, não.

# A Sadia comeu o chester da Perdigão. E o Abilião não dormiu no Ponto (Frio) e nem em nenhuma de suas Casas (Bahia). (ok, essa foi péssima...)

# Berlusconi foi considerado pela Rolling Stone italiana o "rock star do ano". Realmente, mansão com putas e farinha na Sardenha, caso com groupie de 18 anos, achar que vítima de terremoto tem que acampar que nem hippies em Woodstock e apanhar de fã demente é digno de quem vive like a rolling stone.

# Os passageiros de fretados se ferraram, e a cidade também.

# Teve guerra na USP e em Heliópolis e eu perdi oportunidades de estrear no jornalismo de guerra sem ter que ir à Africa ou aos Balcãs.

# Cumpri parte de uma das minhas promessas pra 2009 e fui aprender a sacolejar o esqueleto em gafieiras e salões de forró Brasil afora. Não, não parei de pisar em pés.

# Espero que até a virada do ano eu tenha feito uma lista coesa de promessas incumpríveis para 2010.

Pessoas Alpha FM

2009-12-22T17:09:00.005-02:00

Sabe aquela pessoa que tava lá, mas não tava? É, aquele cara que sempre tá nas rodas, mas não tá. Um que pode ser aquele que concorda com tudo e todos, que não diz um não. Nem fede nem cheira, não sobre nem desce, nem nada. É a pessoa Alpha FM. Bem música de elevador, que tá ali, mas você nem lembra depois. E às vezes nem durante. De cabeça consigo lembrar de uma meia dúzia de pessoas assim. Inclusive algumas que viajaram junto e eu mal recordo delas presentes em momentos importantes.

Um cara que tanto faz, sabe? Se tava lá, ótimo, se não tava, tá beleza também. Tipo cerveja em festa que já tá tudo liberado mesmo, legal, mas nem precisava...
Certeza que você conhece alguém assim, não?

Pra 2010, se você é meio Alpha FM, espero que seja mais Eldorado, talvez, ou quem até Oi, mas sem ter que mandar sms pra saber nome de música, porque daí você vai de invisível a chato num instante.

PS: Entre lá no site da Alpha FM e veja com seus próprios olhos como até o site é sem sal e emana o DNA da rádio

Lula homologou a merda

2009-12-18T19:32:00.005-02:00

A merda passou a vida inteira reprimida, calada e acuada. Apesar de convivermos quase que diariamente com ela do ponto de vista fisiológico, (claro que se você é dos que tomam Activia isso deve ocorrer com maior frequência) em algum lugar inventou-se que, como idéia e força de expressão, ela era vulgar, bruta, quase uma Geni. Só que dia desses o gênio Molusco Mor, num discurso no Nordeste, afirmou sem hesitar que ia "tirar o povo da merda" e assim, a tão excluída palavra saiu dos calabouços do linguajar popular para as manchetes de todos os diários. Agora ela, que era maquiada por ícones como #, %, *, & e !, está livre, leve e solta, assim como o Arruda, um governador de merda.

Lembrando disso me veio essa enunciação que algum gênio desconhecido proporcionou à Humanidade, e que eu escutei em algum lugar em mp3 e depois achei escrita em algum site por aí. Bom fim de semana, seu desocupado!

A palavra MERDA pode mesmo ser considerada um coringa da língua
portuguesa.

Exemplos:

Como indicação geográfica 1 :
Onde fica essa merda?

Como indicação geográfica 2 :
Vá a merda!

Como indicação geográfica 3 :
18:00h : vou embora dessa merda..

Como substantivo qualificativo:
Você é um merda!

Como auxiliar quantitativo:
Trabalho pra caramba e não ganho merda nenhuma!

Como indicador de especialização profissional :
Ele só faz merda.

Como indicativo de MBA :
Ele faz MUITA merda.

Como sinônimo de covarde:
Seu MERDA !

Como questionamento dirigido:
Fez merda, né ?

Como indicador visual:
Não se enxerga merda nenhuma!

Como elemento de indicação do caminho a ser percorrido:
Porque você não vai a merda?

Como especulação de conhecimento e surpresa:
Que merda é essa?

Como constatação da situação financeira de um indivíduo:
Ele está na merda...

Como indicador de ressentimento natalino:
Não ganhei merda nenhuma de presente!

Como indicador de admiração:
Puta Merda !!

Como indicador de rejeição :
Puta Merda !!!!

Como indicador de espécie :
O que esse merda pensa que é ??

Como indicador de continuidade :
Na mesma merda de sempre.

Como indicador de desordem:
Tá tudo uma merda!

Como constatação científica dos resultados da alquimia :
Tudo o que ele toca vira merda!

Como resultado aplicativo :
Deu merda.

Como indicador de performance esportiva :
O Flamengo, o Grêmio, o Palmeiras, o Fluminense, o Corinthians e o Vasco, não estão jogando merda nenhuma!!!

Como constatação negativa :
Que merda !!!!

Como classificação literária:
Êta textinho de merda

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O autor é desconhecido...eu não escrevi essa merda não... hehe

Uma experência

2009-12-17T00:03:00.003-02:00

Leia esse post à noite. Concentre-se .

Bocejo.
Preguiça.

Preguiça.
Bocejo.

Aaaaai, que sono.
Bocejo.

Preguiça.
Leseira.

Bocejo.
Bocejo.

Bocejo.
Preguiça.

Bocejo.
Bocejo.

> E aí, deu uma bocejadinha, pelo menos?
O D2 vai buscando a tal batida perfeita enquanto continuo na minha eterna busca pela fábrica interna de bocejos.